George Wesley (imagines)

não é nada estúpido

É cedo ainda. Ainda no início da noite. No início de suas vidas – mal perto dos dezesseis e dezessete anos. No início de sua relação um com o outro, ainda não há definição definida. Apenas uma declaração vaga de passar noites, manhãs e dias livres juntos.

É mais uma daquelas noites. Sentados juntos na cama de George, no dormitório masculino do 7º ano, vocês dois têm medo de mostrar muito. Muita emoção. Muita dor. Muito de vocês mesmos.

As palavras escritas com sangue em suas mãos ainda frescas, ardendo com uma sensação horrível.

“Está tudo bem”, você diz, acariciando o peito com a mão dolorida. Lágrimas picam seus olhos. Você sorri à força. “Realmente, não é nada.”

George olha para você com olhos grandes e tristes de cachorrinho. A mão dele não é muito melhor que a sua, mas toda a atenção dele está voltada para a sua dor e não para a dele.

Não chore. Não chore. Não chore.

"Ei, você sabe o que a Professora McGonagall fez outro dia?" ele diz de repente.

"O que?" você balbucia.

Ele mal consegue esconder o sorriso. “Ela transformou o chapéu de Umbridge em um sapo.”

Você ri, confuso. "Por que?"

"Ela disse que era para demonstrar a nobre arte da transfiguração... Mas acho que ela realmente só queria ver Umbridge gritar."

"Ela fez?"

"Sim. Ela começou a gritar um assassinato sangrento. McGonagall apenas ficou ali parada...”

Vocês dois caíram na gargalhada. É um alívio mais do que tudo. Rir para não chorar.

George de repente envolve você em um abraço caloroso. Apertando com mais força do que o necessário. Você respira em conjunto, ouvindo os batimentos cardíacos um do outro. Você sente as mãos dele agarrando seu suéter de tricô – emprestado dele, um tricô marrom com um grande G na frente.

Você ouve seus batimentos cardíacos, constantes e rápidos. O seu está funcionando cada vez mais rápido.

George libera o abraço para olhar para você. Ele parece mais sério do que o normal, geralmente se escondendo atrás de uma brincadeira e de uma piada rápida.

Ele respira. "EU…"

Você olha para ele, engolindo rapidamente. "Sim?"

Ele desvia o olhar rapidamente, as orelhas ficando vermelhas. “É... é estúpido. Esqueça."

“Tenho certeza de que não é estúpido.”

Segurando sua mão que não machuca, ele é mais gentil do que o necessário. Ele respira rapidamente. Inclinando-se para chegar mais perto, ele olha em seus olhos. Então ele dá um beijo solene em sua bochecha.

Você floresce, mal conseguindo esconder seu sorriso.

“O que você acha?” ele pergunta.

Você sorri, pensando que ele é charmoso demais para o seu próprio bem. “Nem um pouco estúpido.”