George Wesley (imagines)

mudo

Você era uma visão assustadora de se ver.

Você estava coberto de hematomas e queimaduras. Embora parecesse que metade do seu cérebro não estava mais funcionando à medida que você se sentia cada vez mais entorpecido, você achava que estava saindo disso, pelo menos com cerca de uma dúzia de cicatrizes. Você cerrou os dentes antes de aparatar e estremecer, parecia que tinha quebrado um molar.

De repente, você se encontrou no lugar que jurou proteger. A casinha com jardim perfeito, de propriedade da tia pouco gentil de Fred e George, Muriel. Ela não era quem você estava tentando proteger.

“Você não pode fazer isso. Eu não vou deixar você fazer isso.

“Eu já fiz o feitiço, George. Eu sou o seu guardião do segredo. Além disso, não preciso que você me deixe fazer nada.”

"Você poderia morrer! Você pode ser torturado! Você sabe o que aconteceu com os Longbottoms!

Você era alto e, por um momento, George esqueceu que era mais alto que você. Por um momento George pensou que não havia ninguém no mundo que ousasse desafiá-lo nisso ou que nenhum Comensal da Morte jamais chegaria perto de você com a intenção de torturar.

Ainda assim, que tipo de namorado ele seria se não dissesse...

“Você não precisa fazer isso.”

E que tipo de namorada você seria se não dissesse...

“Eu realmente quero.”

Seus pés pisaram na grama congelada, e o frio só serviu para aliviar seu sofrimento por mais alguns momentos enquanto você caminhava até a porta. Vagamente, você ouviu Fred perguntando se alguém ouviu isso. Através de sua mente turva como algodão, você sabia que se não falasse, se não dissesse que estava lá e que tudo ainda era seguro, eles poderiam terminar o que os Comensais da Morte começaram.

A ideia disso parecia demais e, antes que você percebesse, sentiu sua perna ceder quando deu um passo à frente, e o chão correu em sua direção.

Sua visão começou a escurecer, fechando-se até que os pontos de luz no meio da sua visão desapareceram, e todo o som se tornou um longo ruído branco até que não sobrou nada.

Você não conseguia pensar. Você não conseguia sentir. Só alguns momentos depois, quando alguém com mãos vagamente familiares estava ajoelhado ao seu lado, puxando você para sentar e pressionando um copo d'água em seus lábios, é que você finalmente começou a sentir tudo voltando.

Isso machuca.

Você machuca.

Era tudo demais - você podia ver os meninos na sua frente, o pobre George com apenas uma orelha e lágrimas nos olhos dizendo coisas que você dificilmente conseguia ouvir. Você sabia que ele estava perguntando o que aconteceu, esperando que você dissesse que não era nada enquanto Fred parecia muito menos otimista.

Mas você não conseguiu falar.

Foi demais.

Suas mãos trêmulas mal conseguiam segurar a água. Um de seus dedos parecia estar bastante quebrado e parecia que deveria estar doendo um pouco.

Você respirou fundo e soltou. Havia uma parte de você dizendo para continuar lutando! Que você chegou até aqui! Essa conversa não seria tão difícil! Você foi torturado para obter informações e lutou contra dois Comensais da Morte, pelo amor de Deus! Conversar com seu namorado e o irmão dele seria fácil!

Dizer tudo era a coisa certa.

Seria muito mais gentil com George.

Seria a coisa legal a fazer.