Le feu, doux, beau, envoûtant,
Qui souvent devient anéantissant,
Les étincelles crépitantes,
Devenant flammes dansantes,
Imprévisible,
Infaillible,
Creusant le bois,
En une seule fois,
Cendres, poussières,
Mais ne peux vaincre la terre,
Ce feu jaune, rouge, bleu voir orange,
Dans son cœur d'orge,
De ses couleurs éclatantes,
De sa chaleur surprenante,
Tu disparais peu à peu,
Mais quelque part tu peux,
Au creux du désert,
Surgir avec tes sœurs et frères.
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Poésia
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