Orquídeas, pétalos de rencor
que danzan entre sombríos viñedos,
como el más Fausto de los malvos credos
que lamentan su inicuo tinte icor.
Muerte, amor del nostálgico frescor,
Iris te pintó con sangríos bledos
en su base, el arco, musa de aedos
penados con purpúreo licor.
Espectros de sabiduría guinda,
cosmos vestidos en ultravioleta,
ahí, donde tu estrella se colinda
con la pasión de este falso profeta.
Es sangre de marea la que brinda
ese color violeta al cruel cometa.
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Ensayos sin papel ni tinta.
PoetryHay sueños que necesitan volverse metas. Y metas que deben ser soñadas. Creo yo, la poesía es el lenguaje más directo y abstracto que se puede encontrar en la literatura, es una forma de ponerle guirnaldas a las palabras para decorar la realidad (o...
