Рыцарь Печального Образа
Здесь все случилось, что могло случится.
Все, что могло, искорчилось в огне.
А ты - певец небес, последний рыцарь -
идешь один по звездной целине.
На солнце бури, - ты их мощь вбираешь.
Парад планет, - ты дышишь грудью всей.
И вновь себя до жилки истончаешь,
до песни звезд, звучащей для людей.
Доспех блестит. Оружие в порядке.
На сталь клинка пошла земная ось.
И меч - в твоей руке, рука - в перчатке.
А вот душа распахнута насквозь -
до трепета, до струн, до сокровенья,
где нет уже ни подлости, ни лжи,
чтоб всякое к ней Божие творенье
могло прийти, согреться и пожить.
И не поведать, как же путь сей труден,
как рвутся нервы, как тоска першит.
А люди - что? На то они и люди,
чтоб не ценить согревшей их души.
Есть карлики, - им к звездам не поднятся,
в открытый бой их не отпустит страх,
но рады поплевать и потоптаться
на выстланых к созвездиям мечтах.
Вот так идешь - душа слошная рана,
и понимаешь: сколько ни пройди, -
не встретишь себе вровень великана,
лишь карлики и мельницы в пути.
Что ж ты один, герой меча и песен.
Где ж друг, что и поддержит и поймет,
тот друг, что был так мил и интересен?
Он отогрелся и ушел вперед.
И вот судьба: дымящиеся раны
своей души, упав в седые мхи,
переплавлять в смиренье покаянно
и в никому не нужные стихи.
И знать, что ты навек один отныне.
Хоть и поет звезда твоих полей.
Печален образ Рыцаря в пустыне.
Печальна жизнь поэта на земле.
