Интернат для неудачников

Предисловие

Насколько человек может быть сломлен? Нет, серьёзно: как далеко нужно зайти, чтобы полностью сломить чью-то волю? Это не тот вопрос, который крутился у меня в голове, когда я находился <i>там</i>. Тогда в моей голове был лишь вопрос <i>«когда это кончится?»</i>.

Я давно ничего не боюсь. Меня не пугает боль — она давно стала моим заклятым другом и вечным спутником. Унижение? Да ну бросьте, у меня есть внутреннее понятие самоценности и никто у меня этого не отнимет. Вернее, так было до того, как я попал в Гротон. Я не боюсь скорости, высоты, воды или собак. Многое из этого даже мне нравится. <i>Темнота</i>. Вот, от чего у меня действительно стынет кровь. Так примитивно, я знаю. Говорят, что мы боимся не темноты, а того, что в ней может скрываться. Это не про меня. Мне до жути по-детски страшно, что в этой темноте никого не окажется. Пусть там будет кто-то, хоть серийный маньяк-убийца. Пусть он будет там, пожалуйста.

Но сейчас я в ней один. Я чувствую щекой холодный шершавый пол, во рту странный привкус (не хочу о нём думать, не важно), а левую руку сковывает браслет. Они пристегнули меня к батарее. Я проваливаюсь в сон, но когда я расслабляюсь, рука касается батареи, и с помощью ожога выводит меня из дрёмы. По телу гуляет дрожь, будто озноб.

Я что, ослеп? Почему вдруг стало так ярко? Нет, кто-то открыл дверь. Высоченная фигура движется ко мне, и я вжимаюсь в стену. Батарея обжигает спину, но пусть я лучше сварюсь на ней, чем снова переживу <i>это</i>. Он опускается на колени и тянет ко мне руки. Я вжимаюсь сильнее. Левая рука падает на пол. Он что, меня...отстегнул? Он встаёт и уходит к двери. Не оставляй меня. Не закрывай, прошу...

И он не закрыл. Просто молча вышел, оставив за собой тонкую дорожку света к двери, ведущей <i>наружу</i>.