Satan reincarnate: You're my Poetry

You're my Poetry

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Erano passati cinque anni. Cinque anni da quando lo avevo visto, sentito o percepito. Ogni giorno mi sedevo nel mio ufficio, con le lacrime che minacciavano di scendere mentre scrivevo riga dopo riga del libro che avevo sempre sognato di pubblicare. Tuttavia, nessuno lo sapeva. Era solo un diario di tutto quello che mi era successo, tanti anni fa. Nessuno sapeva che lo stavo cercando, e nessuno sapeva in che stato mi aveva lasciato. Sdraiata tutta sola in quel letto d'ospedale, aspettando che varcasse quella porta, passavo ore a fissarla, ma non lo fece mai.

Ho guardato il mio computer, rileggendo ogni riga che avevo scritto in precedenza prima di abbassare la testa tra le mani stanche. Ho espirato, per la notte avevo finito. Un altro giorno ad aspettarlo e un altro giorno di assolutamente nulla. Dove sei, Bill Kaulitz?

Sì, mancarlo è probabilmente un errore. Volerlo indietro era probabilmente il motivo per cui sarei morta... voglio dire, mi ha lasciata per un motivo. Ma perché dovrebbe tornare? Avevo bisogno di ascoltarlo. Mi si è spezzato il cuore ricordando tutto di lui tranne la sua voce. Non avevo una prova per dimostrare la sua esistenza, tranne quella lettera. I vestiti che mi avevano preparato tanto tempo fa sono scomparsi, praticamente nel nulla. Il camice si era rovinato nel trasloco, quindi l'unica prova valida della sua esistenza era quel biglietto solitario. Si è parlato molto di lui, di come l'infame squadra di "quattro uomini spietati" sia completamente scomparsa da Los Angeles. Ho fatto le mie ricerche, ho fatto del mio meglio per scavare in giro. Ho usato le mie nuove ricchezze per assumere solo i migliori investigatori, e per svolgere anche il lavoro per conto mio. Ma era come se la terra lo avesse assorbito. Non ha lasciato traccia nemmeno della sua esistenza.

Mi sono seduta, guardandomi intorno e guardando il lusso per cui ho lavorato così duramente. Sapevo che mi aveva aiutato, sapevo che era lui a saldare il mio prestito universitario. Sapevo che lui stava guardando, ma da dove? Avevo solo bisogno di lui. Ero così sola, e lui era l'unico nella mia mente. La fama e l'amore del pubblico sono stati sorprendenti, essere finalmente riconosciuta per la mia scrittura è stato rinfrescante. Mi sono sempre chiesta se avesse mai letto gli articoli su di me, magari se avesse letto anche qualcuno dei miei pezzi. Ho guardato di nuovo la mia scrivania, guardando il mio poster incorniciato delle persone scomparse di allora. Sì, era stufo da parte mia continuare. Le circostanze di quel poster erano vili, persino disgustose. Ma mi ha aiutato a ricordare.

Sospirai. Le cose stavano andando in discesa. Il mio agente se n'è andato circa una settimana fa, forse due. Ho avuto a che fare con la stampa e il mio libro da sola, cercando di gestire anche le interviste da sola. Avevo la mia manager, ma lei era andata a caccia di trovarmi un nuovo agente. Il telefono mi ronzò in tasca, strappandomi dai miei soliti pensieri.

"Beh, parla del diavolo." sussurrai guardando il nome. Ho strisciato verso destra, rispondendo alla chiamata.

"Ehi, Anna." dissi sorridendo. Sì, era la mia manager, ma anche una delle mie migliori amiche. Mi ha aiutato a guarire, senza nemmeno sapere che tipo di ferite stava lentamente riparando.

"Ragazza! Penso di averti trovato un agente!" Lei strillò, senza fiato.

I miei occhi si spalancarono, mi sembrò un'eternità. "Sul serio?" Ho sorriso, praticamente saltando su e giù.

"Diavolo sì! L'ho intervistato e tutto è andato a buon fine. Tutto quello che devi fare è decidere come ti senti." Rifletté.

"Va bene, sistemami!" esclamai, aspettando pazientemente.

"È sull'altra linea. Va bene se ti cambio?"

"Sì grazie!" Ho praticamente urlato.

Ho sentito alcuni segnali acustici e per un momento ho sentito un rumore statico.

"Ciao?" chiesi, aggrottando le sopracciglia.

"Ciao." Ho sentito dall'altra linea. La sua voce straniera mi fece irrigidire il corpo, era così strano. Quasi come un riflesso. Era stranamente familiare, ma forse ero solo nervosa.

"Come stai?" chiesi, sedendomi lentamente.

"Sto bene e tu?" La sua strana voce si addolcì.

"Sto bene. Allora-" ho iniziato, ma lui mi ha interrotto.

"Sai, adoro la tua scrittura. Davvero." Ho sentito un sorriso attraverso le sue parole.

"Davvero? L'hai letto?" Cominciai a sorridere, sprofondando sulla sedia.

"Sì, l'ho fatto. Penso che il titolo sia intelligente."

Strinsi le labbra, respingendo il sorriso più grande. 'Swan Song' era il titolo del libro che ho pubblicato. L'ho trovato appropriato: ero così attratta dalla bellezza e dalla grazia di Bill, ma era maniacale e violento con una mancanza di autocontrollo. Eppure non potevo fare a meno di innamorarmi lentamente di lui, proprio come un cigno che si muove sulla superficie dell'acqua.

"Grazie mille." mormorai, aspettando la sua risposta.

Fece una breve risata, schiarendosi la gola. "In effetti, mi hai ispirato a iniziare a scrivere anch'io."

Ho spalancato gli occhi. "Sul serio?"

"Mhm." Ha mormorato. "In effetti, sei quasi la mia musa ispiratrice."

Ho riso. "Questo è ben lontano."

La sua voce si indurì di nuovo mentre inspirava. "Non direi." Fece una pausa. "Che ne dici di incontrarci formalmente domani per un colloquio- intervista davanti a un caffè?" Chiese. "A mezzogiorno? Ti manderò un posto."

"Sì-sì. È stato un piacere parlare con te, non vedo l'ora che arrivi domani." Ho sorriso dolcemente.

"Anche io. Vorrei ringraziare anche te." Ha aggiunto.

"Per che cosa?" Alzai le sopracciglia mentre mi alzavo dal salotto.

"Mi ispiri. Anzi- direi che sei la mia poesia." Disse piano, la sua voce divenne più familiare di quanto non fosse mai stata.

Mi sono bloccata. Quelle tre parole, la familiarità della sua voce. Doveva essere una coincidenza. Ascoltando questo... questo messaggio. Dopo aver guardato quella lettera ogni giorno e averla memorizzata fino in fondo. "Saprai quando tornero... Sei la mia poesia." Ha appena annunciato il suo ritorno? O sono semplicemente affamata di lui? Oh Signore, mi manca. Ho pregato per lui ogni sera, prima di ogni pasto, ogni volta che sentivo la sua mancanza. Ho pregato per il suo ritorno, è stato questo?

"Scusa?" sussurrai, con la voce rotta.

L'altra linea si è spenta, ha riattaccato. Mi si è stretto il cuore, non poteva essere lui. Dopo tutti questi anni, una notte a caso? Mi sono voltata per guardare la lettera accartocciata, incorniciata sulla mia scrivania.

Nei miei sogni.

***