J'ai mal. Ça pique. Ma peau me gratte, me donne envie de continuer. Comme si la seule vision de ce poignet suffit à me donner envie de continuer. Un trait de plus. Ça devient de plus en plus brouillon. Ce n'est plus les premiers traits qui viennent tâcher la peau blanche. Ce n'est plus les lignes droites alignées. Non, c'est les plaies dans tous les sens. La peau devenue rouge et qui démanche. C'est les anciennes cicatrices rouvertes. Et les nouvelles un peu plus profondes.
Ce n'est plus la même envie non plus. Parce qu'au début on a toujours une raison. Plus ou moins logique. Plus ou moins grave. Au début je savais pourquoi. Mais maintenant ? Mais maintenant ce n'est plus une ou des raisons. Ce n'est plus logique - même si de toute façon ça ne l'a jamais été -. Maintenant c'est comme la bouffe. Je ne sais pas pourquoi je devrais manger. Je ne sais plus pourquoi je trace des nouvelles lignes. Pourquoi mes bracelets ne les cache presque plus. Je mange plus parce que je me le vide, le gouffre qui est en moi ne peux plus se remplir. Alors à la place, je me mutile pour me sentir moins vide. Plus vivante.
Voilà le paradoxe du jour tiens ... Se mutiler pour se sentir vivante. Parce que je sais que si ça fait mal c'est que ça marche. On ne vous a jamais dit, quand le désinfectant piquait votre blessure quand vous étiez petit, que si ça pique, c'est que ça guérit ? C'est pareil maintenant n'est ce pas ? Bien sûr que non... Ça ferait longtemps que j'aurai guéri si c'était le cas . Mais je continue car on ne m'a jamais montré autrement. J'aimerais vraiment que quelqu'un arrive à me faire comprendre que si, il y a d'autres façons. Mais cette personne n'existe sans doute pas.
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Dans la tête d'une Inconnue
غير روائيSi vous voulez lire des trucs positifs vous êtes vraiment pas au bon endroit...Mais sinon vous trouverez ici des textes qui aborde le suicide, la dépression et pleins d'autres trucs dans le même genre.
