Mafia Y Amor [+18]

Capitulo 1

Anabella De Angelis

No me pregunten si mi vida tiene sentido. No es una pregunta retórica, es la broma cruel que me escupo al espejo cada mañana mientras me obligó a encajar en un molde que me asfixia. Mi vida es una jaula. Y lo más patético no son los barrotes, sino el hecho de que yo misma me corté las alas hace años. Lo hice por amor, o por esa versión retorcida del amor que te obliga a salvar a otros mientras te ahogas.

Soy una actriz consumada en una obra de teatro sangrienta. Simulo que no entiendo el lenguaje de las armas, que me pierdo en la decoración de Versalles de esta mansión y que no noto la sangre bajo las uñas de los hombres que se sientan a mi mesa. Es más fácil fingir demencia que admitir que aún no tengo el valor de perderlo todo en un intento de escape.

El guardia, un coloso que parecía a punto de reventar las costuras de su traje, abrió la puerta. La madera de roble rugió, un eco sordo que murió en el pasillo. Al entrar, el aire acondicionado me golpeó la cara, arrastrando ese olor metálico a limpieza obsesiva y perfume de diseñador.

Jamás me acostumbraría a las estatuas vivientes. Hombres de mandíbula rígida repartidos por cada esquina, vigilando no quién entra, sino quién intenta salir. Sus ojos, ocultos tras gafas oscuras, se clavaron en mis piernas mientras subía los escalones de mármol. No son guardias; son carceleros con sueldo de ejecutivo.

—Buenas noches, señorita Anabella —soltó uno de ellos. Su voz sonó robótica, despojada de cualquier rastro de humanidad.

No respondí. Mi silencio es la única rebelión que me queda.

Esta noche el ambiente era distinto. El aire no estaba denso, estaba inflamable. Francesco, el heredero, el hijo del capo, había vuelto de su exilio dorado. Y hoy, Manuelle Moretti —el hombre que compró a mi madre con promesas de protección— quería una cena "familiar".

Familia. Qué palabra tan sucia en esta casa. Aquí no hay lazos de sangre, solo cadenas de oro que te aprietan el cuello hasta que aprendes a dar las gracias por el aire.

Crucé el vestíbulo. La enorme araña de cristal sobre mi cabeza no emitía destellos dorados; proyectaba sombras afiladas, como fragmentos de vidrio listos para degollar a quien se atreviera a mirar hacia arriba. A mi derecha, el comedor parecía un altar al exceso. Encaje, plata pulida y muebles que olían a museos y a secretos enterrados.

Mi madre apareció al final de la escalera. Isabella Gentile. Se veía radiante en ese vestido dorado que acentuaba su piel color miel, pero yo podía ver la grieta en su sonrisa, esa fragilidad que solo yo sabía remendar. Ella se casó por amor a los dieciocho, un error que la dejó vulnerable cuando un "accidente" le arrancó a mi padre. Luego llegó Camilo Ferrera, el primo que nos vendió al mejor postor, y finalmente Manuelle. Él no fue nuestro salvador; fue el cobrador de una deuda que nunca pedimos contraer.

—¡Bella, cariño! —su voz vibró, rompiendo el silencio sepulcral de la casa.

Caminé hacia ella. Mis tacones repicaban contra el suelo como un tambor de guerra.

—Mamá —murmuré.

Al abrazarla, me llené del aroma de su perfume floral, el único rastro de pureza en este lugar podrido. La apreté con fuerza. Ella era mi ancla y mi condena.

—Estás hermosa —dijo ella, apartándome un mechón de pelo con una mano que temblaba apenas un milímetro.

—Tú también. ¿Ya bajó él?

No necesité decir el nombre. "Él" podía ser Manuelle o su hijo recién llegado. La sola mención hizo que el vello de mis nuca se erizara. Había oído los rumores sobre Francesco: brutal, despiadado, un hombre que no pedía permiso para destruir. Mi parte sensata quería huir, pero esa parte de mí que siempre ha sido una rebelde audaz, sentía una curiosidad oscura, una punzada eléctrica en el vientre.