╰•★★ Ты моя ★★•╯

20

— Мам, помнишь, ты рассказывала про сына мэра? Так что там с ним в итоге? Чего полиция говорит?

— С управлением не справился. В дождь же дело было.

После разговора с Панкратовым вся эта тема с его братом не выходит из головы. Внутри поселилось какое-то странное чувство… Что он имел в виду, говоря о подозрительных людях? Что я должна была видеть в тот вечер?

Вся эта ситуация более чем просто странная…

— А про девушку? Ты сказала, что там из-за девушки вроде…

— Да, поругался с подругой, вспылил, превысил скорость, не справился с управлением и влетел в грузовик.

— А что с водителем грузовика?

— Жив-здоров. Там только машина пострадала. А почему ты спрашиваешь?

— Да так. Просто его старший брат теперь учится в нашем универе.

— Интересно. Так, мы ужинать будем? — мама перекладывает котлеты со сковороды на тарелку и вытирает руки кухонным полотенцем.

— Будем. Пойду девчонок позову.

— Давай. Может, отца тоже…

— Мама, он тут никто, помни об этом, пожалуйста.

— Еська, он же старается исправиться. На работу вот устроился, грузчиком.

— Надолго? — усмехаюсь, а внутри просто киплю от злости.

— Еся…

— Что, мама? Девчонки, идите есть! — повышаю голос, замечая мамин поникший взгляд.

Она снова включила свою сердобольность. За ней и раньше водилась эта глупая жалость к папаше, но почему-то я была уверена, что после всех его «подвигов» и угроз ножом она взялась за ум… но нет.

Ужин проходит в тишине. На заднем плане, из-за плотно прикрытой в гостиную двери, доносятся звуки телевизора. Папаша дома, но, к счастью, не светит перед нами своей рожей.

Расправившись с едой, девчонки бегут делать уроки, мама усаживается с ними. Помогает с английским. Я же остаюсь один на один с грязной посудой.

Вычистив до блеска последнюю тарелку, закрываюсь у себя. Голова ломится от мыслей.

Значит, слухи распустила Анька. В принципе, это неудивительно. Она давно хочет вытурить меня из группы, а тут такой повод… К счастью, в ректорат меня больше не вызывали. Да и не вызовут. Ларионова, при всем своем выпендреже, просто не вытянет постановку танца и ответственность за весь коллектив на себе. Ее потолок — блеять где-нибудь в углу. Но то, что просто так я ей это с рук не спущу, — факт.