Разряд

3

Дубин сидит за кухонным столом, будто гипнотизируя лежащий напротив него букет.
Обнаружив его у своей двери, Дима сначала с подозрением букет осмотрел, внимательно прислушиваясь. Не тикает ли? Не будь всей этой шумихи со взрывами в Питере, Дима бы и не задумался о том, что кто-нибудь подкинул бы заминированный букет. Но сейчас, он должен быть очень осторожен. Все таки, он вместе с Громом все еще ведет дело Разумовского и может чинить препятствие его сообщникам, одним из которых мог бы являться Хольт.
Неудивительно если его захотят устранить. Хотя..а почему тогда не начали с Грома? Ну, уж если так подумать, убийство Димы, могли не сопоставить с расследованием, все таки он почти не светиться. Во всех газетах и новостях только Игорь. Но те, кого это дело касается, точно бы знали, кто разведывает большую часть информации, а значит, устранили бы его, то есть Дубина, в первую очередь.
Но, все эти рассуждения и опасения были напрасны. Вот Дима. Живой. Вот букет, в котором кроме цветов и записки, больше ничего не было. Дубин даже раскрыл упаковку, рассмотрел каждый цветочек на предмет подслушек или скрытых камер, но нет. Ничего. Абсолютно! Кроме его любимых, нежно голубых гортензий и..этой глупой записки. Почерк отличается от того, что был в первом послании, а значит, либо эту записку, либо ту, писал точно не Хольт. И тут, даже не нужно быть сыщиком чтобы догадаться.
Первая записка, выведена красивым, аккуратным почерком, такой присущ людям, с постоянной бумажной работой. Ведь если заполнять важные бумаги неаккуратно, то это произведет ужасное впечатление. Значит, писал скорее всего секретарь.
Вторая же, заполнялась явным неврастеником или человеком, склонным к повышенной нервной возбудимости и раздражительности. Линии отрывистые, резкие. Весь текст на русском, но человеку точно не привычно писать что-то на нем, по этому большинство букв больше похоже на латиницу. А вот это уже, похоже на Хольта.
«Милый Дмитрий, прошу, свяжитесь со мной. Мой номер вам оставлен. Надеюсь эти цветы скрасили ваш вечер»
          Ломаный русский, ломаными буквами. Это и правда писал Хольт. Но для чего? Это взятка? Он хочет связаться с Димой, чтобы обсудить ее условия? Но взятки же дают деньгами! Ладно, если бы Дубин был бы девушкой, которая растаяла бы от такого подарка, но он же мужчина. Хотя, у этих иностранцев все шиворот навыворот. Нет, Дима не имел ничего против, наоборот, даже..глубоко внутри себя был за. Но живя в такой стране, а тем более работая в полиции, все эти «за», он был вынужден запихнуть подальше в другую «за».
        Диме, на самом деле было даже приятно. О нем никогда и никто не заботился так. Да, мама и Вера заботились, но по своему. По семейному. А тут..похоже даже на романтические ухаживания, которые Дубину до селе были чужды. Но вся эта ситуация его угнетала. Дело было далеко не в том, что это все он получает от мужчины. Дело в том, что все это он получает от незнакомца. Незнакомца из списка Форбс. Незнакомца которого весь отдел подозревает в соучастии Разумовскому. Незнакомца который..
      Дима не мог придумать новой причины. А какая она должна быть? Да с чего он вообще решил, что у Хольта есть на него какие то планы? Да, подарил чай, но это же в качестве благодарности! Да, вызвал такси, или, что это там было, но..банальная забота! А Хольту же это выгодно. Подлизаться к тому, кто ведет его дело. К тому, же интерес может быть дружеским. А цветы..ну просто развлекается он так!
       Дубин нахмурился, увел взгляд от этого треклятого букета и заглянул в окно. Гроза только набирала обороты. Ветер свистел, задувая в щели оконной рамы, бил по стеклу ветками деревьев. Окно озарило яркой вспышкой молнии. Дима как в детстве начал считать. Один. Два. Три. Раскат грома звучал приглушенно из-за закрытой форточки. Всего три счета, значит эпицентр грозы уже вот-вот будет здесь.
      В детстве, когда они с сестрой были еще маленькими, мама часто возила из на дачу. Дима с Верой могли проводить там все лето напролет. Будучи еще ребенком, Дима боялся грозы. Ярких молний и устрашающего грома, от которого дом, будто начинал дрожать от страха. Тогда-то, мама и научила его этой хитрости. Женщина сидела вместе с сыном в комнате и смотрела в окно.
- Не бойся, Дим, смотри, когда увидишь молнию, начинай считать.
- Зачем? Я не хочу..я боюсь, мам..-Хныкал шестилетний Дима.
- А ты попробуй, малыш. Чем больше ты насчитаешь, тем дальше от нас гроза. То есть, чем меньше, тем она ближе. Так ты сможешь понимать, что она скоро закончится,- Женщина осторожно погладил его по голове,-попробуй
     Тогда Дима еще противился, но все же сделал так, как сказала мама. Детей просто увлечь каким-то занятием. Сначала женщина сидела с ним и считала вместе, а после Дубин сам начал это делать. Его так затянул это процесс, что страх ушел. Он ждал грозы. Он полюбил всплески молний в небе. В грозу он выбегал на улицу и ради забавы резко указывал рукой в одну точку на небе, куда тут же била молния. Простая физика, дающая ребенку почувствовать себя волшебником.
      Иногда он загадывал молниям желания. Мол, ударь молния, если мне подарят велосипед! И, представить сложно, такие гадания чаще всего сбывались. Наверняка потому, что загадывал он что-то простое. Игрушку, книжку или поход в парк. Но это, только сильнее подкрепляло веру в чудо, маленького мальчишеского сердца. 
       Дубин приоткрыл окно. В комнату тут же залетел прохладный, мокрый воздух. На нос и линзы очков посыпались холодные капли. Может Диму вновь увлекла гроза, может гортензии напомнили ему о детстве. Ведь тогда то, он их и полюбил. Оно росли в мамином садике. Пока он не понимал, что спровоцировало его на это.
- ударь молния, если мне нужно написать Хольту.
     Совсем не громко. Хриплым, уставшим голосом. Но ответ не заставил себя ждать. Через пару мгновений небо рассекла красивая, ветвистая молния. Такая редкая и красивая..Может это все же совпадение? Дима опустил глаза на залитый дождем подоконник. Он привык слушаться молнию. Привык верить. Гром ударил неожиданно. Вырывая Дубина из своих мыслей. Долгий, громкий раскат. Красивый. Даже..можно сказать, немного мелодичный.
      Дима взглянул на телефон, лежащий на столе. Значит писать? А что писать? Как начать? Что сказать Хольту?
      Молния за окном сверкнула вновь, будто подгоняя Дубина. Тот съежился от порыва холодного ветра и направился к столу.