you poor thing, sweet mourning lamb, there's nothing you can do, it's already been done
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Darla était assise dans la cale d'un bateau, vêtue de la même robe que la veille. On lui avait pris tous ses bijoux, y compris la bague de son père. Prétextant que tout pouvait être dangereux. Une dame au service de la princesse avait même fouillé sa robe pendant de terribles minutes.
Les deux gardes devant elle ne la perdaient pas de vue une seconde et elle n'osait croiser leur regard.
Darla se sentait sale. Autant physiquement que mentalement. Et chaque nouveau regard sur elle était pire que le précédent, la perforant jusqu'au sang. La mettant à nue pour voir ses crimes. Darla se savait innocente, elle l'était. Mais ses cris et pleurs à la princesse et au prince n'avaient rien bousculés.
La terreur de Rhaenyra et la rage de Daemon n'avaient qu'un seul nom comme coupable.
Elle avait besoin de se laver, besoin de manger, de dormir. Darla était épuisée. Elle avait attendue toute la nuit pour connaître le sort du petit prince qui avait survécu au dit empoisonnement. Elle avait pensé que tout cela serait derrière eux. C'est pourtant à ce moment donné que toute la panique s'évanouit du couple princier et se changea en désir de justice.
Darla caressait doucement son ventre, se répétant que quelque part elle n'était pas vraiment seule.
Lentement, les bruits du port se firent entendre jusque dans la cale, et la vitalité de Port-Réal avec. La jeune Lannister leva les yeux, plein d'une hâte et d'un soulagement étonnant d'être rentrée aussi vite à la capitale. Elle n'avait pas eu le moindre repos depuis que son pied avait quitté la ville, tout ce qu'elle voulait à présent, c'était se reposer dans sa chambre.
Les deux gardes s'approchèrent, sans la toucher, et ils n'en avaient pas besoin pour la brusquer. Darla se releva aussitôt et les suivit à l'extérieur du bateau.
Elle prit sur elle pour marcher sous le plein soleil, sous le plein regard de tous.
Ses cheveux mollement relâchés dans son dos, les traces des larmes et du manque de sommeil ruinaient l'harmonie de son visage. Ses pas n'avaient aucune grâce et si tombait ne lui apporterait pas plus de honte, les muscles de son corps auraient déjà lâchés.
Assise, seule, dans la diligence la menant au Donjon Rouge, Darla se sentait tirée vers sa mort. C'était sûrement cela le châtiment réservé à ceux qui s'en prenaient à la famille royale. Darla n'avait que sa parole pour clamer son innocence. Sa parole contre celle de la princesse, sa parole face à l'amour du roi pour sa fille.
Si Jason était à la place du roi, la personne suspectée d'avoir empoisonné son petit-fils serait déjà mort. Darla triturait ses doigts en l'absence de ses bagues, priant pour qu'Alicent la sache innocente et que sa voix compte. Qu'il y ait quelqu'un derrière elle.
