мне не пишется, не скучается и не ищется больше грез.
все, что было, всегда кончается. потому и не лью я слез
об ушедшем куда-то будущем, о забытых тобой словах -
ты приснился сегодня чудищем, разбудил мой извечный страх.
ты когда-нибудь видел сломанных? этих кукол с тоской в душе?
их запястья навеки скованны, а сердца их - давно мишень
для беспечных людей из прошлого, что бросают на мысли тень...
вот и я как-то стала брошенной, старой куклой на черный день.
и с июлем приходит правило: не любить одного всю жизнь,
если он оказался дьяволом - просто встань и беги, учись.
но ведь сложно забросить в памяти этот летний и жаркий час -
теперь каюсь, молюсь на паперти, не спуская с прохожих глаз.
я иду по пустынным улицам - вдруг случайно тебя найду?
в окружении вечной спутницы подойдешь ты ко мне в бреду,
улыбнешься: «порой случается» - очень нежно прижмешь к груди.
мне не пишется, не скучается.
но хоть ночью ко мне приди.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
"Записки раненых душ..."
SpiritualНе могу я выразить словами, Легче передать стихами Всю боль души моей уже не доброй, Она потемнела, стала холодной, Как кусочек льда из Антарктиды. Всему виной жалкие обиды На грубые слова, что задевали сердце. А теперь ему больше не согреться. Он...
