"Записки раненых душ..."

***

все, что у меня осталось - это воспоминания,
и запах твоего парфюма с прощальной встречи.
с этой секунды надо было обнулить все признания,
но сердце против, оно ищет твои родные плечи.

в тот последний вечер ты много курил,
а я сидела рядом и вдыхала едкий дым с твоей ложью.
я хотела бы сломать все твои сигареты, но ты так и не позволил,
впрочем, это теперь ее забота. она ведь станет твоей женою?

обними меня в последний раз покрепче.
будем друзьями? об этом не может быть и речи.
я не расскажу, как ночами плачу все громче,
пока ты своими губами исследуешь ее хрупкие плечи.

а лет через десять, у тебя уже будет милая дочка,
и она по случайности наткнется на стихи, что ты мне писал.
ответь, ты расскажешь ей правду во время завтрака?
как сначала спасал, а потом утопил, как нельзя людям доверять.

а мне теперь приходится голову всякими глупостями забивать,
типа похудеть, поумнеть, лучше стать. а для кого?
но я тихо слышу голос внутри себя: главное, не умирать.
и помни, что мое сердце для тебя открыто. я приму тебя любого.