Attaché sur cette branche,
Sa douleur n’est plus que transparence,
De son corps coule une dernière larme,
Celle du désespoir, son cœur se désarme.
Il était temps pour lui d’éteindre la flamme,
Brûlant de revanche, il a clôturé son histoire,
Son livre n’était pas le plus beau des paysages,
Dissimulant des nuages dans l’encrier noir.
Cet enfant admire avec peur le palais de Lune,
Du haut de sa corde, j’attends l’ambulance,
Lui promettant que pour lui, j’userais la plus belle des plumes,
Alors petit garçon, ne sois pas timide, les étoiles te feront visiter le rêve noir des nuits blanches.
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Poésie filante
PoesíaEntre les pages de ce recueil, les mots se font écho, Portant en eux la douleur, la tristesse et le désarroi. Chaque vers est une larme figée, un cri retenu, Témoignant de la souffrance humaine, de l'âme éperdue.
