Quand tombe le masque - [Minsung]

Cat's drog - Prologue

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– Ça va faire 10 minutes que j'attends mon verre ! se plaignit un homme sans quitter son téléphone des yeux. Il est passé où encore, ce maudit serveur ?

Levant le bras pour signaler aux autres serveurs sa présence et son impatience, l'inconnu se contorsionna sur son siège et haussa un sourcil en direction d'un serveur resté en retrait.

Adossé contre le mur de la porte, à l'écart des clients « VIP », Minho ne daigna pas lui accorder un regard. Il se retint de lever les yeux au ciel, tout comme il réfréna toutes les réponses cinglantes qui se bousculaient dans sa tête. Si ça ne tenait qu'à lui, l'imbécile aurait à l'heure qu'il est un chargeur collé contre le palais, la détente prête à être lâchée. Mais les règles étaient les règles : pas d'armes dans le bar, pas de tueries injustifiées.

Même avec toute la bonne volonté du monde, Minho se sentait bien incapable de répondre au client sans lui en coller une. Aussi garda-il le silence, attendant tranquillement que Félix revienne de sa pause pour calmer les humeurs du gangster.

– Sûrement occupé à servir un autre trou du cul dans ton genre, ne put-il s'empêcher d'ajouter, le tout sans l'ombre d'un sourire.

L'homme le jaugea un instant en plissant les yeux, avisa la main de Minho cachée dans son dos, puis se rassit sur son tabouret et opta pour une attente plus calme et apaisée. Un sourire discret naquit sur les lèvres du rouquin.

Discrètement, Minho plongea une de ses mains dans la poche et toucha du bout des doigts son paquet de cigarettes. À l'heure actuelle, il donnerait beaucoup pour pouvoir s'en fumer une loin de ce trou à rats. Même lorsque Félix réapparut dans les escaliers menant aux pièces à l'étage, Minho conserva ses doigts posés sur son paquet, ressentant un besoin pressant de s'éloigner de ce comptoir avant de jeter un projectile à la figure d'un client.

– Je prends ma pause, annonça-t-il en passant à côté de Félix.

Devant le regard inquisiteur du plus jeune, il se sentit obligé de sortir son paquet de clopes pour se justifier. Le blond avait depuis toujours cet air investigateur qui donnait cette envie irrépressible de s'innocenter en étalant les preuves. Minho jurerait que dans une autre vie, le jeune manager était flic. Mais depuis quelques semaines, la réelle question qui lui trottait dans la tête, c'était la raison pour laquelle, dans une grande ville où les mignons dans son genre avaient tout pour monter les échelons, Félix était manager dans un vieux bar de racailles, dans un quartier dangereux.

Personne ne se mêlait sans raison aux gangs de la ville, et tous ceux qui s'y frottaient avaient un cadavre dans leur placard. Minho en savait quelque chose, les siens devaient flotter quelque part, ou bien pourrir six pieds sous terre.

Des brides de sa dernière nuit remontèrent à la surface, lui provoquant un frisson d'effroi. Un rêve. Rien de plus. Les morts ne sortaient pas de leur tombe. Les noyés non plus, quand bien même l'eau ne cachait jamais les corps très longtemps.

Il avait besoin de fumer. Maintenant.

Traversant le couloir d'un pas rapide, il ne croisa que quelques employés au visage émacié ou au contraire patibulaire, qui le virent à peine alors qu'ils le dépassaient. Il n'en prit pas ombrage et poursuivit sa route jusqu'à une porte à l'arrière.

Minho accueillit l'air froid comme une délivrance, respirant une grande goulée après des heures au milieu des corps suants et imbibés d'alcool. Même dehors, la musique du bar résonnait à en faire vibrer les murs. Il claqua la porte et s'éloigna pour se dégourdir les jambes sur le parking assombri. La sécurité était à l'avant du bar, gérant au mieux l'afflux des gangs présents ce soir.