Digno de ser suyo

Cap 1

Orion Black cerró los ojos y apoyó las manos en las huellas talladas en las paredes a ambos lados del retrato de su lejano antepasado Cyrus Black.

Estaba en lo profundo de los túneles sinuosos de Grimmauld Place, más allá de las partes de la casa que todos los visitantes e incluso la mayoría de los miembros de la familia Black habían visto. El retrato de Cyrus Black estaba enmarcado en plata y rodeado de huellas de manos de diferentes formas y tamaños, tan profundas como si estuvieran grabadas a fuego en la piedra.

Se necesitaba habilidad, coraje y suerte para saber qué par de huellas de manos debía presionar. Y, aun así, una de ellas tenía que ser digna para que el retrato permitiera acceder al espacio secreto que guardaba.

Pero Orión tenía suerte y estaba desesperado al mismo tiempo: empujó con las manos y cerró los ojos.

Podía sentir los ojos críticos del retrato sobre él. Cyrus Black estaba retratado sentado en un trono negro con una corona de plata tallada en él, una corona que parecía flotar sobre su cabello blanco. Sostenía un cetro negro con bordes de oro y plata sobre su regazo. Había sido uno de los primeros Señores Oscuros y nunca hablaba. Miraba a Orión en silencio.

Pero entonces la pared se sacudió bajo las manos de Orión, y éste dio un paso atrás y suspiró una suave oración de agradecimiento, dirigida a cualquiera y a nadie que estuviera escuchando.

La pared a ambos lados del retrato se estaba haciendo más delgada y se estaba convirtiendo en un laberinto de luz gris. Mientras Orión observaba, la luz se hizo más delgada y desapareció. Luego, el trozo de piedra entre las huellas de manos, el que estaba justo debajo del retrato de Cyrus, también desapareció.

Orión se agazapó en el túnel que se le reveló, sintiendo que su antepasado lo observaba. Pero Ciro no lo llamó.

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El túnel se curvaba y zigzagueaba varias veces. Orión siguió caminando, con la mirada fija al frente. Podía sentir el cosquilleo de las antorchas en la espalda, a pesar de que no había antorchas encendidas en las paredes. Siguió caminando. No había nada más que pudiera hacer.

Al final, el túnel se enroscó como la cola de una serpiente y lo escupió en una habitación hecha de piedra negra, muy parecida a la que Orión había oído que había en el Departamento de Misterios. En las paredes ardían antorchas con fuego azul blanquecino, constantes e inmóviles. No había polvo en ninguna parte que Orión pudiera oler o ver.

Y frente a él había un altar tosco, hecho de piedra negra, con un surco de sangre sobre él y cubierto de runas que Orión no conocía.

Pero eso no importaba. Lo que importaba era que él sabía lo que sucedería si hacía un voto en el altar.

Lo vincularía por completo y reemplazaría cualquier otro voto que pudiera hacer, pasado, presente o futuro.

Orión cayó de rodillas ante el altar y tragó saliva ruidosamente. No había traído consigo un cuchillo y parecía un descuido, pero la descripción de esta habitación que había leído en uno de los diarios de sus antepasados ​​decía que la habitación proporcionaría...

Y allí estaba. Un cuchillo con empuñadura de plata y hoja de obsidiana descansaba sobre el altar. Orión dudaba que lo hubiera visto si no fuera por la empuñadura.

Extendió la mano, tomó el cuchillo y lo apoyó en la palma de su mano. Cerró los ojos para darle forma al juramento en su mente.

Él sabía lo que no quería.

No quería ser juramentado como uno de los Caballeros de Riddle. Había logrado escapar de eso en Hogwarts, pero ahora que Riddle se estaba preparando para dejar Gran Bretaña y viajar al extranjero, estaba presionando a Orión para que aceptara la Marca.