Et le temps coule entre mes doigts,
Comme les souvenirs d'émois.
Je suis une chute de papier peint
Qui se perd dans le matin.
Un sourire restreint
À une société de malin.
Est-il possible de pleurer ?
Je ne suis que de la buée.
Buée (VoixMuette)
Et le temps coule entre mes doigts,
Comme les souvenirs d'émois.
Je suis une chute de papier peint
Qui se perd dans le matin.
Un sourire restreint
À une société de malin.
Est-il possible de pleurer ?
Je ne suis que de la buée.