quand ne reste ni le sang et la chair
et que nos os deviennent poussières
que reste-t-il ?
quand nos corps fragiles
tombent dans les afres du temps
et que nos noms deviennent ceux d'antan
que reste-t-il ?
si ce n'est l'imprévisible, le subtile
nous sommes les pantins de l'intangible
que reste-t-il si ce n'est l'âme
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Petit Recueil de Mots
Poetryécrire pour soi, pour la douceur et la douleur, pour mettre ses joies et ses maux en mots. recueil de poèmes et de proses, en français ou en anglais. un peu de tout.
