La province fratricide

Prologue : un sénateur au caractère de cochon

Dans ce qui constitue le traditionnel mot d'introduction, je remercie évidemment tous ceux qui liront cet oeuvre et prendront le temps de commenter.

L'illustration n'est pas de moi.

Puisque l'on est à rendre à César ce qui appartient à César, l'opération Bøllebank s'impose comme une source d'inspiration évidente, puisque l'histoire va parler de pays fracturé par les conflits ethniques et de soldats qui sont intéressés par faire ce qui est juste, plus que d'obéir aux ordres.

Acilius Ultor a toujours préféré les cochons à ses collègues sénateurs.

Les deux aiment se gaver, se rouler dans la fange et paresser au soleil. Néanmoins, contrairement aux porcs, les sénateurs se donnent un air affable qui ne leur sied guère. Autant que la toge aux cochons.

C'est peut-être pour cela qu'Acilius vit désormais à la campagne, à cultiver ses laitues et à élever ses porcs. C'est une vie plus simple. Quand il est dans son potager, les légumes ne mentent pas et ses cochons ne cherchent pas à lui plaire.

Au Sénat de la République, quand il était consul, on s'intéressait plus à ses désirs qu'au bien du petit peuple. Quand il occupait une magistrature quelconque, que cela soit préfet des routes, légat ou même gouverneur, on lui demandait d'agir au mépris de la fonction, voire pire, de la mission. Les sénateurs l'ont déçu.

Alors, après avoir ressenti une profonde fatigue qu'aucun cinquantenaire ne peut imputer à l'âge, il est parti à la campagne. Personne ne put l'en empêcher. Tant pis pour le siège vide qu'il laissa au Sénat.

Les laitues et les cochons sont, de toute façon, plus intéressants que les débats qui agitent le parlement de la République. Au moins, ils ne lui rappellent pas ses titres de vainqueur des dryades, destructeur des barbares, poliorcète et plus encore. La guerre et la politique ne l'intéressent plus : les successions de choix injustes ne sont plus de son âge.

Passer ses vieux jours dans la ville familiale, quelque part à la campagne, à s'occuper de son jardin et de ses animaux lui convient bien. Mieux encore, il a la visite régulière de ses enfants et petits-enfants. Tout cela est plus agréable que de s'occuper de la guerre civile dans l'une des provinces de la...

« Consul Acilius Ultor. » S'écrie une voix familière, celle d'un ami. « La République a besoin de vous.

-Cela va faire bien longtemps que je ne suis plus consul. » Sauf aux yeux de la légion Castor qu'il commanda, de la rébellion des dryades à la guerre contre les barbares de l'Est. « Je ne suis qu'un sénateur sans charge. »

Il abandonne finalement son potager pour se tourner vers l'homme qui lui a adressé la parole : Vindex, premier centurion de la légion Castor. Son fidèle bras droit durant toutes les campagnes menées.

En un sens, le revoir égaie encore la journée estivale et Acilius l'invite à le suivre d'un geste de main.

« Avant de parler de politique, je ressens le furieux devoir de vous offrir une coupe de vin Vindex, avant que les affres du Sénat ne nous rattrapent. Discutons à l'ombre, le soleil est à son zénith. » Déclare Acilius alors qu'ils s'abritent sous le préau de sa villa. « Asseyez-vous. Je vais demander à une servante de nous apporter des rafraichissements. »

S'il a renoncé à la politique, il n'a pas renoncé à son statut de sénateur. Preuve en est des quelques hectares de vignes cultivé par des esclaves et le carrelage de marbre qu'ils foulent du pied. Si Vindex ne s'encombre d'aucun commentaire, cela se voit dans ses yeux.

Le centurion a toute la retenue qu'on peut attendre d'un officier de légion, malgré la lassitude dans son regard bleu, on distingue encore l'étincelle d'intelligence. Vif d'esprit, mais lent d'expression, il observe les plants de raison d'un air indifférent. Un grand blond du Nord qui a appris le stoïcisme, là où la plupart des gens de la République sont des sanguins. C'est pour le mieux vu sa carrure de tigre : s'il ne savait pas se contrôler, Vindex aurait inspiré plus de crainte que de respect face aux hommes.