Huesos calientes

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Grillby tuvo que admitir que ser el único bar de Snowdin tenía sus ventajas. Había poca competencia en la zona, tenía clientes habituales fieles que alababan su comida y podía obtener un buen beneficio cada noche. Esa noche no era una excepción. Había estado muy concurrido y animado, no había ningún asiento libre en el local. La noche había transcurrido en un torbellino de luces y sonidos. Finalmente era tarde y estaba limpiando los mostradores después de una larga noche, el último de sus clientes se tambaleaba hacia casa. Lo único que quedaba por hacer era limpiar, y luego él también podría limpiar.

Mientras pasaba por sus puestos, se detuvo en el asiento donde Sans solía sentarse. Suspiró en silencio antes de limpiar el lugar.

Supuso que algo un poco diferente sucedió esta noche...

Se había acercado una vez más a Sans para hablar de su cuenta, que cada vez era más larga. Cada vez que se daba la vuelta, el esqueleto estaba en el bar, bebiendo su kétchup, cobrando más artículos de su cuenta que Grillby le había dejado empezar hacía años. Es cierto que nunca debería haberse acercado a Sans estando borracho, pero...

* * * * *

El pequeño esqueleto estaba boca abajo sobre su mostrador, con una capucha cubriéndole el cráneo y las manos envolviendo la botella de ketchup vacía como si su vida dependiera de ello. Grillby suspiró al verlo. Sans parecía tener poco o ningún control estos días, siempre bebiendo hasta volverse loco. Si Grillby no lo detenía o lo atrapaba, bebería hasta desmayarse, obligando a su hermano, Papyrus, a recogerlo.

Grillby colocó una mano delicada sobre el hombro de Sans y lo sacudió. “Sans, es hora de levantarse”, dijo.

Sans gimió y se apretó contra la botella vacía, antes de suspirar y sentarse. El brillo de sus ojos estaba borroso y había un pequeño rubor azul en sus pómulos. Genial. Ya estaba borracho y la noche todavía era joven. Debió haber tomado las botellas de ketchup de la otra mesa. "¿Qué quieres, Grillby?", preguntó, un poco malhumorado por haber sido despertado por su siesta.

El camarero lo miró parpadeando y arqueó una ceja. ¿Quizás Sans estaba intentando hacerse el gracioso? —Mi dinero —dijo sin pensar.

Con un gruñido, el esqueleto se giró para mirarlo. “De todos modos, no importa tu dinero… Siempre se reinicia y lo olvidarás de nuevo. Eso es lo que siempre pasa, eso es lo que siempre pasará… no sirve de nada”. Miró al camarero con enojo. “Será mejor que te acostumbres a no recibir tu pago, idiota, porque nunca…”

No terminó eso. Grillby, decidiendo que Sans necesitaba calmarse y despejarse, lo agarró por la capucha de su chaqueta y lo arrastró afuera. Lo empujó hacia la puerta y hacia las calles de Snowdin. "Vete a casa, Sans", le ordenó, "vuelve con mejor actitud y con algo de G para pagar esta deuda". Luego cerró la puerta tras el sorprendido esqueleto, antes de volverse hacia el resto de sus invitados.

* * * * *

No fue su momento de mayor orgullo, admitió Grillby mientras levantaba las sillas y comenzaba a barrer el piso. Sans necesitaba ayuda urgente, una que no se encontrara en el fondo de una botella de ketchup. Tori incluso estuvo de acuerdo con él cuando habló con ella...

¿Qué quiso decir con eso de que siempre se reinicia? Eso sonó como un eco extraño en su cabeza... dos cuencas oculares rotas...

Un golpe a la puerta lo sobresaltó, matando su proceso de pensamiento.

Se giró para mirarlo, debatiéndose consigo mismo. ¿Quién podría estar llamando a esta hora de la noche? Colgó su escoba, se dirigió a la puerta, la abrió un poco y vio...