Malheur à qui n'aimera que lui !
Car la vie sans pitié se retirera et lui reprendra tout,
Ne laissant qu'un vague souvenir, une caresse, une fleur,
Bien vite oubliés dans les rides du temps.
Une caresse sur un miroir d'eau,
Et le voilà devenu fou de désir.
Qu'y pouvait-il à etre né beau ?
Se plaire n'a rien d'un crime.
Quand son coeur est déjà pris,
Comment l'accorder à une autre ?
La malheureuse souffrit,
Et lui perdit la vie.
Une fleur. C'est bien souvent ce qu'il nous reste,
Ornant nos tombes, nos prénoms et nos histoires,
C'est ce qu'il reste de lui, une fleur, un prénom et une histoire,
Pour s'être condamné à un amour impossible.
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Le jardin aux mille fleurs
PoetryOn a tous un jardin secret. Même si on ne le voit pas de cette manière, on en a un. Le mien est un vaste endroit empli de poèmes. Mes fleurs sont des vers, mon herbe est faite de rimes, mes arbres sont des sonnets et chacune de mes plantes est culti...
