Gai tintement,
En cette fin de printemps,
Au fin fond des sous-bois,
Ça y est, la voilà.
Elle danse et oscille,
Chante de petites trilles,
Délicates se perdent dans la brise,
Infime mélodie exquise.
Elle rit dans les bois,
D'un rire argentin,
Qui guide au lointain,
Les oiseaux aux ailes de soie.
On dit qu'elle porte chance,
On se l'offre avec insouciance,
Et admirant ses clochettes immaculées,
On murmure son nom, fleur de mai.
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Le jardin aux mille fleurs
PoetryOn a tous un jardin secret. Même si on ne le voit pas de cette manière, on en a un. Le mien est un vaste endroit empli de poèmes. Mes fleurs sont des vers, mon herbe est faite de rimes, mes arbres sont des sonnets et chacune de mes plantes est culti...
