Несовершенство

Медленно

Птицы, которые летали над городом, были не похожи одна на другую. Одни парили в воздухе медленно, словно им некуда было спешить. Их крылья взмахивали, и казалось, что каждый взмах — это вздох. Эти птицы, казалось, были в гармонии с самим временем, они впитывали в себя каждый его миг, словно в их распоряжении была вечность. Другие летали быстрее, порой стремительно, словно что-то гнало их вперед, как будто они преследовали невидимую цель или спасались от чего-то, что оставалось скрытым от человеческого взгляда. Эти птицы разрезали воздух, оставляя за собой едва заметный след, как корабль оставляет волну в океане. Их полет был наполнен энергией, но в нем чувствовалась тревога, некая неудержимость, словно эти создания не могли позволить себе остановиться, иначе что-то ужасное могло бы случиться. Некоторые птицы летали в одиночку, их путь был одинок и независим. Они, казалось, не нуждались в компании, они знали свой маршрут, и, следуя ему, растворялись в бескрайних небесах, словно подчинялись какому-то только им известному ритму. Их одиночество было не печальным, а скорее осмысленным, в нем был определенный покой и уверенность. Другие летали вместе, их крылья едва не касались друг друга. Они двигались как единое целое, но при этом каждая сохраняла свою индивидуальность. Их полет был похож на танец, где каждая птица знала свое место и роль. Этот танец был чем-то таинственным и магическим, в нем ощущалась некая связь, как будто их судьбы были переплетены невидимыми нитями, и ни одна из этих птиц не могла выбраться из этого переплетения, даже если бы захотела.

Птицы всегда были частью её жизни, хотя она сама этого, возможно, не осознавала. В детстве она часами могла стоять на балконе и смотреть, как они парят в воздухе. Тогда, в ранние годы, ей казалось, что птицы знают что-то, чего не знают люди. Они выглядели такими свободными, такими беззаботными. Каждая из них летела своим уникальным путем. Одни летали высоко, так, что их едва можно было различить на фоне синего неба, другие кружили над крышами, будто исследуя все, что находилось ниже. В её детском сознании птицы становились символом чего-то большего, чем просто полет. Возможно, это был символ жизни. С годами эти наблюдения превратились в привычку. Она замечала их везде — по пути на работу, в парке по дороге домой, даже просто сидя у окна своего маленького кабинета. Птицы летали в одиночку или парами, иногда собирались в стайки и уносились прочь, оставляя после себя какое-то странное, мимолётное чувство печали. Она часто задумывалась о том, куда они летят. У них есть цель? Или они просто следуют инстинкту, находя удовольствие в самом процессе полёта? Как бы то ни было, она завидовала им, их непринужденности, их способности парить над всем, что было для неё таким важным, но таким тяжелым. Однажды, в один из таких дней, когда она в очередной раз шла по улице с глазами, обращёнными к небу, она заметила одну птицу, которая летела особенно медленно. Она как будто сопротивлялась чему-то, каждому порыву ветра, каждому движению своих крыльев. Она не была похожа на других птиц, которые бесшумно и ловко разрезали воздух. Нет, эта птица казалась чем-то странным, чем-то чуждым в привычной гармонии неба. Она остановилась, чтобы лучше рассмотреть её. В тот момент она была одна, но, казалось, что в её полете было что-то знакомое. 

"Почему она летит так медленно?" — подумала она про себя. Она словно не была создана для полёта, словно ей было не место в небе, но несмотря на это, она всё равно продолжала лететь, пытаясь не отстать от других птиц, которые проносились мимо неё. Проходящие мимо люди, вероятно, не обратили внимания на эту птицу, ведь в большом городе есть много более заметных вещей, которые отвлекают внимание. Но она всё стояла, не в силах оторвать глаз. Она как будто шептала ей на ухо какие-то тайны, слова, которых она раньше не слышала.

— Ты знаешь, почему она летит так медленно? — вдруг послышался голос рядом.