La lame se délie et tombe,
le sang se diffuse,
ses cheveux blonds sont maintenant tâchetée de sang alors qu'un dernier soupire s'écoule d'entre ses lèvres.
La foule appaudit
Le soleil a été tuée.
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«Oh ! Vous, les étoiles, et les nuages, et la brise, que vous importent mes tourments ? Si vous avez vraiment pitié de moi, débarrassez-moi de mes souvenirs, de ma sensibilité, et laissez-moi sombrer dans le néant. Sinon, écartez-vous de moi, et laissez-moi seul dans mes ténèbres. »
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『 Frankenstein ou le Prométhée moderne, Marry Shelley』
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