[Una combinación de fragmentos que estoy escribiendo sobre el libertinaje de las drogas y el MC que comienza con P; que, puede o no, convertirse en un fragmento de ficción organizado en el futuro.]
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Envoltorio de píldoras centelleantes; brillo amargo, colores con sabor a fresa, caramelos de sabor a menta. Deja que la mente gire, dé vueltas, titubee: que las formas se mezclen, se desmezclen.
Se mezcla, se condensa — un mar de limbo, distorsionado. El hipocampo pintado con colores epilépticos; cada parte del cerebro apagándose, una por una, dejando solo la euforia. Tan embriagadora, tan dionisíaca. ¡Podría llegar al clímax de placer; tan tortuosamente cerca estaba…! Dejó que sus uñas se clavaran firmemente en la espalda de P-chan, en medio de besos cada vez más desconectados, gimiendo y sollozando directamente en su boca, como si intentara comunicarle algo importante, pero siempre impedida por la falta de aire.
¡P-chan, P-chan! — eran las palabras que escapaban de su garganta. El cuerpo temblaba sin motivo, espasmódico, retorciéndose, los dedos de los pies encogidos, las uñas arrancando sangre de la piel ajena. Colores, universo colorido: el cielo, la oscuridad de sus ojos; estrellas, constelaciones. Brillaba, giraba, explotaba, se expandía.
¡Jorraba!
La sensación acogedora del líquido que se esparcía en su interior, mientras sus músculos vaginales se contraían violentamente para extraer la semilla de P-chan, casi la llevó al clímax. Sin embargo, a medida que se formaba la magia del orgasmo, un frenesí ansioso se apoderó de ella. Giró la cabeza hacia la izquierda (el lado de la almohada suave), tratando de evitar alcanzar a P, y vomitó en un chorro lo que quedaba de su cena, junto con muchas, muchas píldoras coloridas. Un charco amarillo-púrpura se formó en las sábanas, esparciendo un olor acre que contaminaba la habitación. Sus tendones, antes contraídos y excitados, se relajaron de repente, impotentes y rendidos. P-chan, con la frente aún sudorosa, gradualmente se dio cuenta, al levantar el mentón, de que la inmovilidad de Ame no se debía a la letargia post-orgásmica, sino a una completa sobredosis de drogas.
Agitado, apartó las mantas con asco. Sacudió a Ame, abrió sus párpados — el pulgar que usó para tirar de sus ojeras, tembloroso como una hoja — y vio sus pupilas, ora dilatadas, ora diminutas, sin reacción. ¡Despierta, Ame, despierta, no me juegues una broma!, decía él, girando su rostro de un lado a otro, pero sin respuesta. Verificó el aire débil que escapaba de sus fosas nasales, tratando infantilmente de asegurarse de algo que no tenía bajo control. A medida que el cuerpo moribundo de Ame yacía allí, indiferente y estático, con nada más que pequeñas contracciones que daban la ilusión de vida, P-chan caminaba de un lado para el otro, angustiado. Pensó en llamar una ambulancia, tal vez a la policía, pero pronto desistió, volviendo a verificar su respiración y sacudiéndola en desesperación. Pasaron diez minutos; la desesperación de P sería cómica, si no fuera tan triste verlo, anticipadamente, juzgando la muerte de KAngel y llorando por ella.
