Draco Malfoy and the Wheel of Hécate

The Corpse of Peter Pettigrew

Quando o meio grito abafado de Rabicho desapareceu, e o baque de seu corpo na poeira não deixou nada além de névoa verde e fúria no ar, Voldemort levantou sua varinha. Mas seu Pai já havia empurrado Draco para o chão, jogando-se fisicamente entre eles.

"Misericórdia! Misericórdia, meu senhor! Meu filho, ele estava tentando provar seu valor! Ele pretendia matar Rabicho! Rabicho é seu inimigo, ele falou mal do meu filho - ele o enganou, lutou contra ele ano passado - Rabicho é um traidor inútil - Draco estava mirando nisso, eu sei, e você vê agora, você vê o quão poderoso ele é - ele provará ser um grande servo para você, cruel e cruel - misericórdia, meu senhor -"

E Voldemort aceitou. Ele não podia acreditar. Draco nunca pensou que Voldemort sequer consideraria isso, muito menos iria com isso como ele fez. Mas talvez seu pai fosse mais valioso do que Voldemort deixou transparecer, e matá-lo naquele momento não estava em seus planos. Ou seria muito trabalhoso, muita nuvem em seu grande dia quando o evento principal era sua ressurreição e a morte de Harry Potter. Talvez ele quisesse passar seu tempo com Draco e o pai com mais lazer.

Ou talvez tenha sido o que ele disse então, quando começou a rir estridentemente, como se todos tivessem se comportado exatamente como ele realmente queria. "Sim, Lucius, bom. Muito bom. Bem, então, meu doce e cruel pequeno, se você não gostaria de fazer isso sozinho, por favor, sente-se e seja meu público. Você vai gostar disso, Harry Potter, não é mesmo, tendo seu lindo amigo aqui para assistir você falhar, perder e morrer?"

O bom e velho Voldy havia perdido a aparência de Tom Riddle, mas não havia ganhado muito mais desenvoltura em ameaçar. Draco tentou se mover de baixo do peso maior de seu pai, mente e corpo entorpecidos pelo feitiço que ele acabara de lançar. "Amarre seu filho e pegue sua varinha", Voldemort ordenou preguiçosamente. Seu pai lançou Incarcerous, mas quando a mão desajeitada de Draco empurrou a varinha de garra para seu próprio bolso lateral pouco antes da corda prendê-la, o pai não o impediu.

Era medo da marca da varinha de garra, da queimadura que o impedia de pegá-la, humilhando-o mais uma vez na frente de Voldemort? Ou era a mesma lealdade que de alguma forma o levou a se jogar em Draco, na frente da varinha de Voldemort?

Não importava. Tudo o que importava era se Harry estava prestes a morrer.

"Veja, eu quero que ele assista," Voldemort disse em voz mais alta. "Eu quero que não haja engano na mente de ninguém. Harry Potter escapou de mim por um acaso de sorte. E agora vou provar meu poder matando-o, aqui e agora, na frente de todos vocês, quando não houver Dumbledore para ajudá-lo, e nenhuma mãe para morrer por ele. Eu darei a ele sua chance. Ele poderá lutar, e vocês não terão dúvidas sobre qual de nós é o mais forte. Só mais um pouco, Nagini, e então você irá festejar. Agora devolva a varinha dele."

Voldemort deu a varinha ao seu Pai, e ele a colocou na mão de Harry, antes de correr de volta para pegar Draco pelos ombros e mantê-lo ali. Harry se levantou e pareceu considerar fugir, antes que o círculo de Comensais da Morte fechasse as lacunas, dando todos um passo mais perto de onde o círculo estava preenchido pelos Malfoys, o Lorde das Trevas, o Menino Que Sobreviveu e o cadáver de Peter Pettigrew.

"Você foi ensinado a duelar, Harry Potter?" Voldemort disse com suave crueldade, como se fosse uma provocação sobre o quão insuficiente era o par que Harry representava. Mas os olhos de Harry se desviaram para trás, para o corpo amarrado de Draco, mesmo que apenas por um momento, e brilharam no que era quase um sorriso.

Então ele se virou, cambaleando, e gritou: "Sim. Aprendi a duelar."

"Bom. Nós nos curvamos um ao outro, Harry," disse Voldemort, e fez uma reverência irônica. "Vamos, as sutilezas devem ser observadas... Dumbledore gostaria que você mostrasse boas maneiras... se curvasse até a morte, Harry..."