Prologue

56 9 11
                                    



Dans la lumière dorée du crépuscule, elle tenait son vieux carnet usé contre elle, chaque page tournée révèlant un fragment de leur histoire perdu comme si les mots, imprégnés du passé, murmuraient encore les souvenirs d'un amour que le temps n'avait pu effacer.

Elle effleurait les lignes avec une tendresse presque sacrée, comme si ces mots étaient les derniers vestiges d'une époque révolue, où leur amour brillait d'une intensité que ni la distance ni les années ne pouvaient altérer. Dans ce silence, seul le bruissement des pages rompait la quiétude, faisant écho aux battements de son cœur, résonance douce-amère de ce qu'ils avaient été, et de ce qu'ils ne seraient plus jamais.

Dans ce moment suspendu, elle ferma les yeux, laissant les souvenirs la submerger, chaque mot l'emmenant un peu plus loin dans ce passé où leur bonheur semblait éternel. Mais en ouvrant de nouveau les paupières, elle se retrouva face à la réalité : le livre entre ses mains n'était plus qu'une relique, un témoignage fragile de ce qu'ils avaient partagé. Avec un soupir, elle referma doucement le volume, consciente que certains chapitres ne pouvaient jamais être réécrits. Le crépuscule s'estompait peu à peu, emportant avec lui les dernières lueurs de cet amour défunt, et elle se leva, laissant derrière elle ce vestige d'une histoire qu'elle savait désormais devoir laisser au passé.

Opposite Où les histoires vivent. Découvrez maintenant