This Marriage Is Bound To Fail, Anyway

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Ines Ballestena aos seis anos era bem mais calma do que Ines Ballestena aos dezesseis. Ela não precisava mais se torturar batendo as canelas nos cantos dos móveis ou cutucando as palmas das mãos com a ponta de uma caneta para descobrir se era um sonho ou realidade. Isso só aumentava a sensação de realidade inútil.

Inês não precisava mais de senso de realidade. A sensação de estar viva era veneno. Ela agia como uma criança de seis anos, como se fosse um sonho, como se fosse natural, mas quando algo de repente veio correndo, ela não conseguiu suportar.

A criança era tão pequena. Emiliano e seu próprio bebê... ... Às vezes, quando pensava em matar aquela criança com suas próprias mãos, ela não conseguia nem acreditar naquela lembrança, então ela levantava suas mãozinhas trêmulas e olhava para elas estranhamente.

Minha memória parou nos últimos vinte anos, mas meu corpo voltou e parou ainda mais cedo. As mãos pequenas de uma criança de seis anos agora traziam alívio em vez de frustração.

Não tem como ela fazer algo assim com mãos tão pequenas. Essas mãos eram apenas as mãos de uma criança que não conseguia fazer nada... Sim, ela era apenas uma criança. Ela não conseguia matar ninguém com essas mãos. Ela não conseguia ser esposa ou mãe com esse corpo.

Tais coisas não poderiam ter acontecido.

Em vez de despertar para a realidade por meio da automutilação, Inês gradualmente negou a memória.

Talvez tenha sido mesmo um sonho. Um sonho muito ruim. Um sonho horrível, repugnante... Um sonho que me fez sentir tanto a sua falta que chorei, e um sonho que foi doce por um tempo muito curto. Na verdade, não importava de que forma fosse. Mesmo que fosse um sonho que eu tive pouco antes de morrer, ou se tudo com Emiliano fosse apenas um sonho de uma noite....

Porque em nenhum sonho a vida com Emiliano existia mais.

Ines se adaptou gradualmente. Foi só depois de vinte dias de febre e vinte dias de náusea e silêncio que ela conseguiu fazer isso, mas ela já era uma criança indefesa e não havia nada que ela pudesse fazer para mudar isso.

A realidade a engoliu, mesmo que ela se recusasse a aceitá-la. Inês estava realmente viva. Ela não estava viva, mas apenas vivendo no passado, mas ela estava respirando e falando. Ela estava respirando dia após dia entre as pessoas que ela amou no passado.

Nessa época, sua mãe, que tinha um relacionamento bastante bom com seu pai, considerava seus filhos como os tesouros de sua vida. Quando sua mãe não odiava Luciano e ela, a curta felicidade daquela época vinha todos os dias. Seu pai, que olhava para sua filha de vinte anos como um inseto, ainda amava sua filha, e Luciano, que havia apontado uma arma para Emiliano, era apenas uma criança de nove anos...... .

O que uma criança como aquela poderia fazer? O que ela poderia fazer com mãos tão pequenas? Assim como ela havia apagado os traços de assassinato de suas próprias mãos pequenas, ela também havia afastado o assassino que ela odiava do rosto jovem e gentil de Luciano. Ela suprimiu a sensação de querer estrangular o pescoço brilhantemente sorridente de Luciano.

Eles não pareciam as mesmas pessoas. O menino de nove anos que sorri maliciosamente para a irmã e o homem que matou Emiliano e cuspiu nele não podem ser a mesma pessoa.

Sim. Eles eram pessoas completamente diferentes. Talvez Luciano nunca tenha matado Emiliano... Esse tipo de coisa nunca aconteceu em primeiro lugar.

"Isso não pode ser verdade."

Inês olhou-se no espelho e repetiu a mesma coisa como se estivesse sofrendo uma lavagem cerebral.

Era o começo do verão quando eu tinha seis anos.