100 поцелуев принцессы

я не нравлюсь твоей маме, да и хуй с ней.

Ты говоришь «Со мной нельзя»,
Ты говоришь «Со мной опасно»,
А я опасностям в глаза смеюсь
И снова жму на красный.
Горячий, дерзкий, молодой,
Слова на ветер не бросаю.
Захочешь поиграть со мной
И, несомненно, проиграешь

Знаете, я люблю стебать людей. Люблю, когда они не понимают, всерьёз я или в шутку говорю ту или иную фразу, это очень удобно, когда можно сказать любую чушь на серьёзном ебале. Эта тонкая грань между кринжем и постиронией, реально тонкая грань между уёбищным и прекрасным - я мастер этой хуйни. Я ведь Гарри Поттер, ебать его, и мне тут даст каждая марамойка. Вечно под маской балагура, и маска чуть не стала натурой, я уже сам не в курсе кто я - вечно позитивный придурок или всё это только образ. И я нес этот крест так долго, чтобы он меня на нем же распял. Впервые мне не понравилось то, что меня не восприняли всерьёз, наёбщика жизнь наебала. Понты поперли раньше регалий.

Том крут в ненависти. Ненависть, как и любовь очень сильное чувство, очень энергозатратное и, он погружается в него, как и во все, что он делает. С чувством, с толком, с характером. Он разъяснил мне то, что я всю жизнь занимался ебаназией, зная меня две секунды, раскидал по фактам, так что у меня земля улетела из под ног.

Да, блять, нет! Я не идеализирую его, это всё хуйня, ребята. Его преувеличенная культурность изрядно действует мне на нервы. "Называть арбуз баобабом - это софистика" - с таким апломбом душнить, я восхищен тем, что нихуя не понял. Возводит мучительные вопросы совести, учит исповедальной философской лирике - всё это одним своим отказом, негативное подкрепление работает.

Такой дурной сентябрь нудный и депрессняковый, никак не кончится, скотина. Осенью влюбляться тупо и неэффективно, погода так и шепчет - сдохни. Весной счастье дешевеет, его дохера - в окошко посмотришь и настроения куча, в коридоре телочка улыбнулась и самооценка вверх взлетела. Но я в ебаном сентябре, в нем сыро и промозгло, как в моей душе, в которую плюнули и растерли. Сижу под деревом у озера, курю, метла рядом валяется. Порою так смешно, там, где строили планы и маршруты лучшие маги страны ты куришь, спишь и дрочишь, размышляешь о неразделенной любви, как настоящий. Где-то в паре метров от этого места всего пару веков назад "Годрик Гриффиндор срывал Шляпу со своей буйной головы" и пиздился со Слизерином во славу грязнокровок, а сейчас я тут ною о тяготах своей безответной любви гигантскому кальмару.