Rendu concours des feuilles mortes by InkClover

épreuve Châtaigne

Opération Marrons :

Le parc de l'Orangerie est calme en cet après-midi frais d'octobre. Si elle tend l'oreille, Mlle Schmitt peut entendre le bruissement des feuilles ocres qui se détachent des branches... à moins que ce ne soit son imagination qui remplace l'incessant grincement du fauteuil roulant qu'elle pousse. Monsieur Martin, confortablement installé dans sa chaise, n'a qu'une chose en tête : la bouillie de feuilles rabougries qui s'amasse sous les roues de son carrosse. Ce ne sera pas à lui de nettoyer, mais tout est prétexte à bougonner.

— Vous ai-je dit que je déteste l'automne ? radote le vieil homme.

— Oui, vous me l'avez dit il me semble, soupire la jeune femme qui conserve son sourire.

Mlle Schmitt ne comprend pas. Lorsqu'elle regarde autour d'elle, tout l'émerveille ; de l'océan vermeil jusqu'au son des corneilles.

— Il y a bien quelque chose que vous aimez dans l'automne, non ?

— Non.

Sa réponse est sèche et Mlle Schmitt se demande si le vieil homme n'est pas la cause du vent froid qui s'infiltre dans ses manches.

— C'est brumeux, froid et humide. Il n'y a rien de plus sinistre que l'automne, ajoute-t-il en secouant la tête. Regardez-moi ça, les feuilles mortes partout. C'est un coup à glisser et se casser la hanche. De mon temps, on ramassait tout ça proprement. Maintenant, les gens laissent tout traîner, même les...

Il s'interrompt brusquement. Mlle Schmitt suit son regard fixé au pied d'un arbre. Des châtaignes. Des dizaines de châtaignes fraîchement tombées, encore brillantes dans leurs bogues entrouvertes. Les yeux de l'infirmière s'illuminent.

— Oh, regardez ! s'exclame-t-elle. Si on en ramassait quelques-unes ? Je pourrais vous les faire griller en rentrant !

Le vieil homme, lui, demeure figé. Ses mains se crispent sur les accoudoirs lorsqu'enfin il murmure :

— Les châtaignes...

« Les châtaignes » Comme un disque rayé, l'homme tourne en boucle. Mlle Schmitt arrête le fauteuil et se penche vers Monsieur Martin.

— Vous ne pouvez pas comprendre... Vous n'étiez pas là...

Sa voix est grave, presque solennelle et ses prunelles se voilent derrière ce souvenir trop longtemps enfoui.

— C'était en 1952... poursuit-il. Nous étions jeunes et morts d'ennui chez mémé Augustine. Il déglutit péniblement. Si j'avais su...

Mlle Schmitt s'accroupit devant Monsieur Martin et écoute attentivement son histoire.

— Nous avions passé l'après-midi à chercher des châtaignes... la mission était simple. Sa respiration se fait plus rapide, saccadée et ses sourcils se froncent lorsque soudain c'est trop pour lui. MAUDITES CHÂTAIGNES ! s'époumone-t-il les yeux fermés pour ne pas revivre le traumatisme.

— Calmez-vous enfin, dit-elle en serrant la main du vieillard.

L'homme reprend son souffle, les lèvres encore tressaillantes. La jeune infirmière sort un mouchoir de son sac pour essuyer le filet de bave qui coule de la bouche entrouverte du vieux monsieur.

— Les châtaignes grillaient dans la cheminée. L'odeur... Cette odeur... Il serre les poings, manquant de peu de tordre un doigt à son infirmière. Personne ne nous avait prévenus qu'il fallait les entailler. Personne !

Sa voix monte d'une octave.

— La première explosion a pris Jones... euh, je veux dire, mon cousin Victor. Ça lui a troué son bonnet... Mémé ne lui a jamais pardonné. Puis ce fut l'enfer. Les grena... les châtaignes explosaient et ça pétaradait de tous les côtés. Mes cousins plongeaient sous la table et renversèrent le vase en cristal. Le chat s'est enfui par la fenêtre, on ne l'a jamais revu.

L'infirmière se mord les lèvres pour ne pas rire.

— Ma tante arriva et hurlait tout et son contraire retranchée derrière le buffet Henri II. Mon oncle, ce héros, essayait d'atteindre la cheminée en rampant sous les tirs. Je revois encore sa moustache roussie... Il prend une grande inspiration tremblante. Quand la fumée s'est dissipée, le salon était méconnaissable. Le papier peint... criblé d'impacts. La tarte aux pommes de mémé... une victime collatérale. Il secoue la tête, incapable de finir sa phrase. On n'était que des mômes...

Un silence dramatique s'installe. L'infirmière attend et hésite un instant avant de demander doucement :

— Du coup... vous en voulez, des châtaignes ?

Le visage du vieil homme s'illumine brutalement et ses lèvres bleutées s'étirent.

— Évidemment ! Vous ai-je dit que j'adorais les châtaignes ?

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Bon, puisque je ne serais jamais satisfaite mais que le temps joue contre moi je suis forcée de publier ce rendu ! J'espère qu'à défaut de me satisfaire il saura vous plaire ! :) 

Sur ce, je m'en vais manger des châtaine, c'est bien tout ce que j'aime en automne héhé.