Hier,
La mélancolie a pris un crayon noir,
Elle avait quelques nuages d'orage
À griffonner à la va-vite
Sur l'immensité du ciel,
Et quand tout s'est attardé,
Elle a dessiné quelques grains de pluie
Que les minutes ont fait germer,
C'était comme habiter
Dans une prairie de vagues,
Balayé par les vents du doute,
L'averse avait l'allure monotone
De ces après-midi pluvieuses
Où rien ne réchappe
Aux spleens des poètes de boulevard.
Moi, je me suis demandé quand-même,
À quoi elle ressemblait ma ville,
Il y a presque deux cents ans,
Quand Charles Baudelaire ne l'a pas foulé,
Ah les foutus pavés de Strasbourg,
Sous la pluie,
C'est quelque chose,
Toute cette poésie qui ruissèle
Et s'abîme
Tout ce qui s'enfuit et ne se calme pas,
J'y ai damné une part de moi,
Je la retrouve chaque fois
Que la mer de nuage
Pèse sur le monde.
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Esquisses poétiques
PoetryIl y avait quelque chose à écrire, tout simplement, Et puis l'instant d'après, il avait disparu, N'est donc resté sur le papier Que l'esquisse fugitive De la poésie qui avait crépité ; Un peu d'éphémère qui prétendait avoir droit à l'éternité.
