Siete de febrero. Había pasado otro mes.
Seguía preso, sucio, sintiéndome culpable.
Era horrible tener mil cosas para decir y nadie a quien decírselas.
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Songbird
Short StoryPerdió todo lo que no quería perder, y nunca logró nada de lo que siempre deseó. Morir, por ejemplo.
