Esto dentro de mí no es la muerte
pero es igual de real
como caseros quisquillosos
haciendo redobles en mi puerta
por un alquiler mastico nueces
metido en la funda de mi soledad
atento a tambores más importantes...
Esto dentro de mí
que se arrastra como una serpiente,
aterrorizando mi amor por la vulgaridad,
algunos lo llaman arte
algunos lo llaman Poesía:
no es la muerte,
pero morir terminaría con su poder
y cuando mis manos grises dejen caer
un último lápiz desesperado
en alguna habitación barata
me encontrarán allí
y nunca sabrán mi nombre,
mi intención, ni el tesoro de mi huida.
