Strange bird

3

Du haut d'un vieux bâtiment datant, mais toujours en bonne état, Debby Prescott replace la couture de sa robe de soie caraïbe en laissant ses pieds trainés dans le vide. Ses yeux vagabondent de droite à gauche, examinant la ruelle afin de retrouver quelqu'un de particulier. Ses joues se creusent de deux jolies fossettes lorsqu'un sourire vient éblouir son visage, alors qu'elle rabat sur son visage un élégant masque noir.

Il est arrivé.

*

Alors que la voiture de son meilleur ami roule à une vitesse peu sécuritaire, Jayden Wallas s'installe confortablement dans son siège et fouille dans le fond de sa veste à la recherche d'une petite boite carrée. Lorsque ses doigts effleurent l'objet, et s'empresse d'en sortir le contenu et se retrouve sans tarder avec une petite clope entre son index et son majeur. Au moment où son autre main cherche un briquet, la voix dure de Cyrius s'étant dans la voiture, froissant au passage l'humeur de Jayden.

«Pas dans mon bébé. Tu contribuera à la fin de ta vie hors de ma voiture.» dit Cyrius, en lui jetant un vague regard.

Jayden l'observe un instant, les lèvres entrouvertes, prêtes à accueillir la clope, et fini par obéir, après longue hésitation.

«Les yeux sur la route, papi. Je veux avoir le temps de finir ma vie avant de mourir d'un accident de la route.» râle-t-il, en rangeant la clope dans son paquet.

Au moins, s'il y a quelque chose que Cyrius aime plus que les filles, c'est sa voiture. Sa superbe BMW qui a dût lui couter la peau des fesses. Enfin, ou plutôt à ses parents.

Cyrius fait parti d'une famille possédant des millions de dollar. Son père est propriétaire d'une énorme entreprise mondial et sa mère, elle, est médecin à l'hôpital de Montpellier. Pas étonnant que Cyrius soit aussi gâté pourri. Ses parents passent leur temps à cajoler leur fils unique, alors qu'au fond, Dieu sait qu'il n'aurait pas besoin de tout ces trucs.

Jayden le sait. Il n'a pas eu cette chance, lui. Tout ce dont il a eu droit, c'est à un père absent, et une mère malade. Des parents trop faible pour tenir le coup, malgré la nuance de leur absence. Sa mère avait été atteinte d'une folie monstrueuse, et de jour en jour, elle sombrait dans ce qu'elle appelait le néan. Elle répétait sans cesse qu'ils allaient venir la chercher, que son heure était venu. Personne ne comprenait vraiment où elle voulait en venir, et qui allait venir la chercher, mais ce qui était sûr, c'était que Jayden sentait sa mère s'éloigner de lui un peu plus à chaque instant. Il savait qu'elle l'aimait, et qu'elle se souviendrait toujours de son fils, mais il devait la laisser partir. Elle souffrait, ses pensées la rongeait, et ça a fini par la tuer. Une image qui hante Jayden depuis déjà deux ans. Deux ans qu'elle l'a quitté, dans un monde où elle lui a permit de naitre, et de vivre ses dix-huit dernières années.

Pour son paternel, l'histoire a été différente. Il n'a jamais été malade, ni même hanté par de sombres pensées, mais Jayden n'a jamais vu son père plus vivant que ne l'était sa mère. Il était pour lui une ombre trainant aux pieds de chacun, guettant les pleurs, les rires, mais sans jamais laisser véritablement ressentir sa présence. Il était un simple fantôme, errant dans les esprits, mais demeurant pourtant invisible. Un coup de vent, tout simplement.