Институт "Готей 13"

Пролог

Осень. Так спо­кой­но в этой увя­да­ющей при­роде. Мож­но ти­хо ид­ти по пар­ку, смот­реть на де­ревья раз­ной ок­раски. Осень со­чета­ет в се­бе про­тиво­полож­ности. В ней есть зной­ные дни, в ко­торые хо­чет­ся най­ти мес­то поп­рохлад­ней, есть хо­лод­ные дни, зас­тавля­ющие ку­тать­ся в лю­бимый плед с чаш­кой го­ряче­го чая. Не­бо то­же раз­ное. Иног­да прон­зи­тель­но-го­лубое с об­ла­ками, ле­ниво плы­вущи­ми ку­да-то. Иног­да хму­ро-се­рое с ту­чами, ко­торые на­виса­ют над го­родом.
А ещё дождь. Он то­же раз­ный. Лег­кий, ед­ва за­мет­ный, как проз­рачный тюль на ок­не: вро­де бы ты его не ви­дишь, но по­дой­ди чуть бли­же, и ты по­чувс­тву­ешь об­жи­га­ющие кап­ли на сво­ей ко­же. Но он мо­жет быть не та­ким ми­лым и чис­тым, он мо­жет прев­ра­тить­ся в сти­хию. Ли­вень, ко­торый сто­ит пе­ред то­бой сте­ной, гром, ре­жущий сво­им зву­ком слух, мол­нии, ос­лепля­ющие за­воро­жен­ные гла­за. Тя­желые по­токи во­ды, смы­ва­ющие все на сво­ем пу­ти, но... раз­ве это не зах­ва­тыва­ет, удив­ля­ет и по­ража­ет? За столь­ко лет ник­то не смог обуз­дать эту сти­хию, кра­сивую в сво­ей ди­кос­ти, прос­то­те и с бе­зудер­жной жаж­дой жиз­ни.
Да-да, имен­но так! Это все зас­тавля­ет те­бя ощу­щать жизнь. А ес­ли ты по­пада­ешь в этот вихрь, во­дово­рот ты за­хочешь жить. Это по­нима­ние сло­ва: «Осень». Мо­жет для ко­го-то оно дру­гое, но для юно­го ге­ния, Хи­цугаи То­широ, это бы­ло имен­но так. Со­чета­емость про­тиво­полож­но­го, раз­ру­шение при­выч­но­го - вот, что для не­го осень.
Он лю­бил та­кую по­году, лю­бил хо­лод боль­ше, чем жа­ру. А ещё в его жиз­ни бы­ли ту­маны, осо­бен­но час­то по­яв­ля­ющи­еся в это вре­мя. В ту­мане всег­да бы­ла за­гад­ка, та­илась не­из­вес­тность. Мож­но бы­ло про­тянуть ру­ку в пус­то­ту, а пой­мать что-то. Мож­но бы­ло пог­нать­ся за кем-то, а упасть в про­пасть. Что та­ит в се­бе ту­ман? Оча­рова­ние? Воз­можно! Ведь его неп­ро­ница­емость уже ин­три­гу­ет.
Но зна­ете, что вы ни­ког­да не встре­тите в дру­гое вре­мя го­да, что ни­ког­да нель­зя по­чувс­тво­вать в дру­гие се­зоны? Это шо­рох листь­ев, толь­ко что упав­ших на зем­лю. С чем его мож­но срав­нить? С шо­рохом стра­ниц в но­вой кни­ге, ко­торую ты так хо­тел по­читать, что ку­пил пер­вым ти­ражом пря­мо со стан­ка? Да, имен­но это и мож­но при­вес­ти, как си­ноним. Бо­же, кто бы знал, как он лю­бил ти­хо ид­ти по пар­ку, спе­ци­аль­но шу­мя лис­твой, из­вле­кая из неё род­ной для сер­дца звук. На­вер­ное, ник­то и ни­ког­да. Так­же он ма­ло встре­чал лю­дей, лю­бящих ид­ти не по чис­то вы­метен­ной до­рож­ке, а по ков­ру, ков­ру из листь­ев.
Слег­ка по­жав пле­чами от лег­ко­го мо­роза, пят­надца­тилет­ний под­росток нап­ра­вил­ся к вы­ходу. Он вздох­нул, наб­лю­дая за об­лачком па­ра изо рта, ко­торое под­ни­малось вы­ше.
- По­хоже, ско­ро вы­падет снег, - про­бор­мо­тал он ти­хо.
Бе­лые, мож­но ска­зать, се­дые во­лосы. Би­рюзо­вые гла­за. Как мно­го лю­дей ска­зали бы, что этот маль­чик ге­ний? Ма­ло, очень ма­ло. А ведь свой пер­вый грант по фи­зике он по­лучил, ког­да ему бы­ло де­вять. Сей­час То­широ пят­надцать, и за его пле­чами две смер­ти: ма­мина и ба­буш­ки­на. Но ес­ли смерть ма­тери выз­ва­ла лишь лег­кую го­речь у де­сяти­лет­не­го маль­чи­ка, то ба­буш­ки­на, пол­го­да на­зад, чуть не уби­ла мо­раль­но, ес­ли не фи­зичес­ки. Бла­го отец встрях­нул и, об­разно вы­ража­ясь, дал пин­ка для уве­рен­ности в зав­траш­нем дне.
Отец. Пос­ледние пол­го­да он жил имен­но у не­го. Хо­тя... ес­ли бы не ба­буш­ка, то он пос­ле смер­ти ма­тери был бы с ним. Но бро­сать са­мого до­рого че­лове­ка в жиз­ни То­широ не хо­тел, по­это­му ос­тался с ней.
«Ес­ли я по­лучу эту дол­жность в сле­ду­ющем го­ду, то пе­ре­еду от от­ца в свою собс­твен­ную квар­ти­ру. Я смо­гу быть не­зави­симым че­лове­ком, ведь я и так уже та­кой. С рож­де­ния», - ду­мал па­рень.
Вдруг его от­влек ка­кой-то звук. Пос­мотрев по сто­ронам, То­широ ни­чего не уви­дел. По­том звук сно­ва пов­то­рил­ся.
«Всхли­пы?», - удив­ленно по­думал па­рень. Вспом­нив, что здесь есть ла­воч­ка, ко­торую не вид­но от вы­хода из пар­ка, он по­шел на звук.
Че­рез ми­нуту его взо­ру пред­ста­ла де­вуш­ка. На вид ей мож­но бы­ло дать лет три­над­цать-че­тыр­надцать. У неё бы­ли чер­ные ко­рот­кие во­лосы, а гла­за в нас­ту­па­ющей тем­но­те ка­зались чер­ны­ми. По ще­кам тек­ли сле­зы, поч­ти бес­шумно, толь­ко иног­да бы­ли слыш­ны всхли­пы, но и те схо­дили на нет.
«На­вер­ное, с пар­нем пос­со­рилась», - мыс­ленно фыр­кнул То­широ. Но ему за­хоте­лось по­дой­ти и уз­нать, что же слу­чилось, - «И что я толь­ко тво­рю?»
- Эй, с то­бой все хо­рошо? - спро­сил он её, по­дой­дя бли­же, но ос­тавляя меж­ду ни­ми рас­сто­яние в два ша­га, не боль­ше.
Та по­мота­ла го­ловой, что-то про­бор­мо­тав. То­широ по­каза­лось, что она ска­зала: «Как это низ­ко и стыд­но».
«По­хоже, дей­стви­тель­но с пар­нем рас­ста­лась», - ре­шил он. Но вдруг она низ­ко опус­ти­ла го­лову, как буд­то со­бира­ясь упасть. Хи­цугая тут же ки­нул­ся к ней, но пос­лы­шал­ся ещё один су­дорож­ный всхлип и сно­ва за­тишье.
- Ты в по­ряд­ке? - он ос­то­рож­но тро­нул её за пле­чо. Это бы­ло на не­го не по­хоже, он ни­ког­да так не де­лал. Ни­ког­да не го­ворил с нез­на­комы­ми людь­ми в пар­ке, ни­ког­да не об­ра­щал вни­мания на пла­чущих де­вушек. Но эта зас­тавля­ла об­ра­тить на се­бя вни­мание.
- Да, со мной все хо­рошо, - ти­хо от­ве­ча­ет она. Её го­лос слег­ка дро­жит и зву­чит неп­равдо­подоб­но.
- А по­чему ты тог­да пла­чешь? - про­дол­жа­ет до­пыты­вать­ся он, удив­ля­ясь сво­ей нас­той­чи­вос­ти.
Та, на­конец, под­ни­ма­ет го­лову, и па­рень по­нима­ет, что у неё не чер­ные гла­за, а си­ние. Гу­бы чуть дро­жат, но лишь для то­го, что­бы угол­ки губ при­под­ня­лись.
- Я не пла­чу, - ти­хо го­ворит она, улы­ба­ясь кра­сивой улыб­кой, - я сме­юсь сквозь сле­зы.

Вздох. Па­рень прос­нулся от пис­ка бу­диль­ни­ка. Сев на кро­вати, он вык­лю­чил его и поб­рел в ван­ную, на­тыка­ясь на раз­бро­сан­ные ве­щи. За че­тыре го­да, что То­широ жи­вет в этой квар­ти­ре, он уби­рал­ся па­ру раз. А но­чевал раз трид­цать, не боль­ше, что не ме­шало на­кап­ли­вать­ся хла­му и за­сорять боль­шую квар­ти­ру. Ещё раз вздох­нув, па­рень вклю­ча­ет ле­дяную во­ду, пе­ред ра­ботой нуж­но встре­тить­ся с от­цом.
Вы­тира­ясь, То­широ пос­мотрел в зер­ка­ло. Там от­ра­зил­ся кра­сивый мо­лодой че­ловек двад­ца­ти лет. Все та­кие же бе­лые во­лосы, та­кой же би­рюзо­вый взгляд. И все так­же ник­то не ска­жет, что этот па­рень ге­ний, что он воз­глав­ля­ет один из фа­куль­те­тов в са­мом прес­тижном уни­вер­си­тете. За­дум­чи­вый взгляд про­шел­ся по сво­ему от­ра­жению, вспо­миная сон.
«И что это бы­ло? Сон? Вос­по­мина­ние? Или же сон-вос­по­мина­ние? Ведь пос­ле её слов, она прос­то вста­ла и уш­ла. А я про­дол­жил сто­ять там, как иди­от», - ду­мал па­рень.

В это же вре­мя в до­ме, ря­дом с боль­шой час­тной кли­никой Ку­роса­ки, прос­ну­лась сем­надца­тилет­няя де­вуш­ка. У неё бы­ли все та­кие же чер­ные ко­рот­кие во­лосы и си­ние гла­за. Ей не снил­ся сон о встре­че со стран­ным, но очень сим­па­тич­ным пар­нем. Она его прос­то пом­ни­ла. Но сей­час её за­боти­ли нем­но­го дру­гие проб­ле­мы. На­до бы­ло под­го­товить­ся к эк­за­менам.
Дев­чушка уже сме­нила нес­коль­ко ре­пети­торов по фи­зике, но ник­то не мог вы­дер­жать её дол­го. А Ка­рин так хо­тела пос­ту­пить в уни­вер­си­тет, в ко­тором учил­ся Ичи-нии, толь­ко в от­ли­чие от бра­та, она хо­тела на ис­то­ричес­кий фа­куль­тет.
Ичи­го то­же был ге­ний, в ка­кой-то сте­пени. Он учил­ся сра­зу же на двух фа­куль­те­тах: ме­дицин­ском и юри­дичес­ком. Вско­ре он дол­жен был стать рек­то­ром юри­дичес­ко­го фа­куль­те­та. Их отец гор­дился сы­ном, но как всег­да по­казы­вал это до­воль­но стран­ным об­ра­зом.
Дер­жа круж­ку го­ряче­го чая, де­вуш­ка смот­ре­ла в ок­но. Бы­ла осень. Листья па­дали с де­ревь­ев, ло­жась ак­ку­рат­ным ков­ром. Лю­ди хо­дили, за­кутав­шись в шар­фы. Прош­лый раз бы­ло так­же. Прош­лый раз двое встре­тились. Две до­роги из мно­жес­тва пе­ресек­лись.

По­чему? По­рыв ду­ши? Или прос­той слу­чай? Зву­чит слиш­ком смеш­но и неп­равдо­подоб­но, хо­тя... кто зна­ет. Судь­ба в этом слу­чае пож­мет пле­чами, ми­ло улыб­нется и ска­жет, что это её при­хоть. А как ус­тро­ить­ся даль­ше, ре­шать им дво­им. Судь­ба да­ет толь­ко шанс, но ни­как не ре­ша­ет за лю­дей. Свою до­рогу че­ловек вы­бира­ет сам, он сам ре­ша­ет с кем встре­чать­ся на пе­рек­рес­тках, и он сам дол­жен вы­бирать­ся из ту­пиков. И имен­но эту до­рогу лю­ди на­зыва­ют судь­бой, но все-та­ки свой вы­бор они де­ла­ют са­ми.