Del viento en la orilla mueven
sus cuerpos muertos las hojas.
Ya de los árboles llueven,
ya, si inertes no se mueven,
tú, la lluvia otoñal, las mojas.
Y no hay en mi pensamiento
deseo de irlas pensando.
No tengo en este momento
ya nada en mi pensamiento:
soy igual que hojas volando.
Pero las hojas no sienten
esta pena honda y rotunda
que mis sentimientos consienten.
Nada son y nada sienten
de mi pena más profunda.
Inerte: Inmóvil, paralizado.
Rotunda: Completo, preciso y terminante.
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42 poemas de Fernando Pessoa.
PoetryNinguno de los poemas aquí mostrados me pertenecen, sino a la editorial Mondadori y a Fernando Pessoa. Todos los derechos a Mondadori y a Fernando Pessoa. Copyright Disclaimer Under Section 107 of the Copyright Act 1976, allowance is made for "fair...
