Las Cosas Que Pasan Por El Corazón |Adaptación |

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Corazón (s.): órgano muscular hueco que bombea sangre por el sistema circulatorio mediante contracciones

Cuando las sirenas me despertaron justo antes del amanecer, no sé por qué supe que iban por él.
No recuerdo que haya saltado de la cama ni que me haya amarrado los zapatos; tampoco recuerdo que las piernas me hayan llevado al camino de la entrada, hacia el tramo de sendero sinuoso que hay entre nuestras casas. No recuerdo la sensación de mis pies golpeando el piso, ni mis pulmones inhalando aire, ni mi cuerpo corriendo para comprender lo que ya sabía, por mi corazón, que era cierto. Pero recuerdo cada detalle después de eso.

Puedo ver las luces azules y rojas girando brillantemente contra el pálido amanecer. Puedo escuchar las voces entrecortadas de los médicos. Las palabras <<traumatismo encefálico>>repetidas entre las confusión del sonido de sus radios en el fondo.

Recuerdo los sollozos profundos y ahogados de una mujer a la que no conocía, y que incluso ahora sigo sin conocer; el extraño ángulo de su camioneta blanca, su toldo oculto por los tallos rotos y las flores dispersas de los girasoles que crecían a lo largo del camino; la reja, astillada y rota.

Recuerdo los cristales, que parecían grava, esparcidos por todo el asfalto.

Sangre. Demasiada.
Y su tenis tirado a un lado, en medio de todo. El corazón que había dibujado con un marcador negro en la suela.

Aún puedo percibir el vacío de su tenis cuando lo recogí, y cómo su ligereza me hizo caer de rodillas. Puedo sentir el fuerte apretón de las manos encuestadas que me levantaron y luego me contuvieron cuando trate de correr hacia él.

Nos dejaron. No querían que lo viera. Y por eso, lo que más recuerdo de esa mañana es que me quedé de pie a un lado del caminos, solo mientras la oscuridad se cernía sobre mi a medida que el día se desplegaba. La luz de la mañana sobre los pétalos dorados y vibrantes que estaban dispersos por el lugar donde él yacía, agonizante.