Elle était blonde,
Aux yeux noirs.
Aux lèvres roses et gercées.
Une vraie poupée de porcelaine.
Délicate.
Fine.
Petite.
Elle paraissait telle une ombre dans l'hostilité de la nuit.
Quelque chose de fugace.
Que l'on pense venir tout droit de notre imagination.
Les mains jointes, derrière son dos, sourire aux lèvres, elle attendait le métro. Elle sifflotait en regardant les gens autour d'elle.
À partir de ce moment-là, j'eu compris. Je venais de trouver la muse essentielle pour mes dessins et croquis. Nul besoin d'avoir la sculpture parfaite d'Aphrodite devant moi. Cette petite chose aux yeux nuit me suffisait amplement. L'inspiration qui m'avait tant échapper, venait de renaître lors d'une pluie diluvienne, dans la pénombre de la station Opéra.
