Escrito con tinta indeleble
En hojas pobres, desgastadas, débiles
No es nuestra hora, no es nuestro tiempo.
Escrito con disgusto
En hojas arrancadas de cuadernos inútiles
Está nuestra historia, nuestra historia.
Escrito con Amor
En hojas manchadas con café
Es mi molestia, mi ambivalencia.
¿Crees que no lo sé? ¿Crees que no lo sé?
Hay una oscuridad oculta en mí
En cada palabra, en cada beso
En cada caricia, en cada sonrisa
¿Crees que no me doy cuenta? ¿Qué soy una tonta?
Escrito en colores
En hojas blancas como la nieve
Fue real, todo fue real
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Delirium ©
PoetryTodas y cada una de las cosas escritas en esta publicación serán un sucio secreto entre tú -quién quieras que seas- y yo, porque cada palabra fue manuscrita y posteriormente transcrita con una mala intención. Te aseguro de que los designios ocultos...
