Poemas de un pequeño autor

Preguntas que no se responden.

Si nadie ni nada es perfecto,
¿por qué existe la perfección como palabra?
Si la mirada nos engaña,
¿por qué existe la vista y la ojeada?
Si todo es intuitivo,
¿el instinto es lo que nos guía?
Si los sentidos no son ciertos,
¿por qué siento que me asfixian?
Si mi mente me perturba,
¿qué turba mi cuerpo inerte?
Si mis ganas se acabaron,
¿por qué quiero tenerte?
Si los reflejos no son reales,
¿por qué en mi espejo veo mis miedos?
Si la luz es solo un efecto,
¿por qué la seguimos y la acogemos?
Si la oscuridad no existe,
¿en qué consisten las tinieblas?
Si la muerte es para los vivos,
¿por qué mueren las estrellas?
Si la vida es tan bonita,
¿por qué tanta gente sufre?
Si la suerte es tan agradable,
¿por qué la mía se pudre?
Si la Luna está tan lejos,
¿por qué se la regalamos a la gente?
Si el Sol está tan caliente,
¿cómo es que mi alma no lo siente?
Si tus besos eran solo labios,
¿por que ahora me hacen daño?
Si el tiempo corre rápido
¿por qué se nos hace largo un solo año?
Si el amor se deshace,
¿por qué vuelve a nacer?
Si la justicia no se doma,
¿por qué se rompe y se rehace?
Si el mañana es incierto,
¿por qué añoramos el atardecer?
Si el día es frío contigo,
¿por qué la noche es cálida sin ti?
Si la soledad está conmigo,
¿por qué me siento sólo?
Si mis lágrimas están secas,
¿qué me moja cuando lloro?
Si mis oídos no te escuchan,
¿por qué oigo tus llamadas?
Si mi corazón se siente loco,
¿por qué quiero vivir en la cordura?
Si mi alma no es materia,
¿por qué se rompen sus costuras?
Podéis llamarme imperfecto,
yo soy yo y mis circunstancias.
Perfecto doy para mí
y para quien me quiere a pesar de mis desgracias