Quién dijo de escribir palabras inconexas en verso libre,
que me lo cargo.
Quién inventó esta mierda,
quién dijo que esto desahogaba,
que las rajas se curan con rosa mosqueta.
Complicado, ¿eh?
Lo que jode mirarme a los ojos y verme la sangre.
Lo que jode sentir que me caigo y no saber apoyarme. Ni cómo, ni dónde.
Lo que jode dar pasos de ciega y cortarte en la izquierda.
Lo que jode tocar una guitarra desafinada.
Lo que jode un cinturón de cuero en la espalda.
Quién dijo que había soluciones para las rayadas. Quién.
Menos gilipolleces, coño. Échale alcohol al puto cubata.
Que esta mierda no se va ni a patadas,
y mientras yo peleo con la suerte,
suerte con pares y nones descalzos a la luz de una lámpara de Ikea,
suerte de quinielas con números inexistentes,
suerte de amores que eh, no te creas,
duelen, a mares, de males, con mal de amores y males de suertes.
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Insomnios.
PoetryQue escriba una descripción, dice. Como si fuera tan fácil describir un insomnio, dos cigarros y tres cafés diarios. Por ti.
