Escribia poemas que necesitaban musica.
Tenia un cuaderno lleno de tinta azul.
Que necesitaba melodia.
Llegaba a casa y trataba de de afinar su guitarra.
Su risa, jamas sonaba bien y estaba claro que su instrumento queria ir al compas.
ESTÁS LEYENDO
Fugitivas
Short StoryNo era una, Tampoco dos, ni tres. Cada una dejandose llevar Siendo Fugitivas. Tratando de descifrar como es la vida.
