O Morro dos Ventos Uivantes

Capítulo 1

1801

Acabei de chegar de uma visita ao meu senhorio — o único vizinho que

me poderá incomodar. Que bela região, esta! Em toda a Inglaterra, acho que

não poderia ter encontrado um lugar tão completamente afastado da

sociedade humana. Um perfeito paraíso para os misantropos; eu e o Sr.

Heathcliff formamos um par bem adequado para dividi-lo entre ambos.

Grande sujeito! Não deve ter suspeitado de como simpatizei com ele, assim

que vi os seus olhos negros recolherem-se, desconfiados, sob as sobrancelhas,

à medida que eu me aproximava, e os seus dedos afundarem ainda mais, com

ciumenta determinação, no seu colete, quando anunciei quem era.

— Sr. Heathcliff? — disse eu. A resposta foi um aceno.

— Sou Lockwood, o seu novo inquilino. Tenho a honra de vir falar

com o senhor logo após a minha chegada, para dizer-lhe que espero não o ter

importunado com a minha insistência em solicitar a ocupação da Granja

Thrushcross; ouvi dizer, ontem, que o senhor tinha pensado . . .

— A Granja Thrushcross pertence-me — interrompeu ele secamente.

— Não iria permitir que ninguém me importunasse e, se pudesse me opor a

isso. . . Entre!

Esse "entre" foi dito entre dentes e no tom de quem diz: "Vá para o

diabo!" Até mesmo a cancela em que ele se apoiava não fez qualquer

movimento para acompanhar as suas palavras, e acho que foi precisamente

isso que me levou a aceitar o convite: sentia-me interessado por aquele

homem, cuja misantropia parecia ainda maior do que a minha.

Quando ele viu o meu cavalo empurrar a porteira, estendeu a mão para

abri-la e precedeu-me, soturnamente, ordenando, ao entrarmos no pátio: —

Joseph, leve o cavalo do Sr. Lockwood; e traga-nos vinho.

"Eis aí toda a criadagem", pensei, ao ouvir aquela dupla ordem. "Não

espanta que a grama cresça entre as pedras do caminho e o gado seja o único

jardineiro."

Joseph era um homem de idade, ou melhor, um autêntico velho; muito

velho, talvez, embora saudável e enérgico. — Deus nos acuda! — murmurou

com evidente desprazer, enquanto me desembaraçava do cavalo, e ao mesmo

tempo me olhava com ar tão sombrio, que eu caridosamente conjeturei que

talvez ele precisasse do socorro divino para digerir o seu almoço e sua piedosa

exclamação nada tivesse que ver com a minha inesperada visita.

A propriedade do Sr. Heathcliff chama-se, adequadamente, Wuthering

Heights (O Morro dos Ventos Uivantes, N. do E.), sendo wuthering um

significativo adjetivo provinciano para designar o tumulto atmosférico ao qual

ela está sujeita em tempo tempestuoso. De fato, ali sempre sopra um ar puro