Hace unos años me levantaba con una navaja abajo de mi almohada no era solo por la inseguridad si no por que me gustaba dañarme al acostarme me hacia feliz ver correr la sangre por mi mano luego de hacerme unos tajos en los brazos sentía un placer al ver la sangre correr no se por que pasaba eso solo soñaba con terminar muerto por el hecho de a ver perdido tanto el hecho de sentirme abandonado solo apartado de todo salia con una sonrisa y luego me cortaba y lloraba en mi cama hasta que no daba más pasaba días despiertos sin encontrar el sueño solo era un muerto en vida el que siempre reía el que jamás mostró sus heridas el que siempre esta igual de feliz para los demás pero el que pocos conocen la verdad
