Теперь всё чаще чувствую усталость, всё реже говорю о ней теперь. О, помыслов души моей кустарность, весёлая и тёплая артель.
Каких ты птиц себе изобретаешь, кому их даришь или продаёшь и в современных гнёздах обитаешь, и современным голосом поёшь!
Вернись, душа, и пёрышко мне вынь, пускай о славе радио споёт нам. Скажи, душа, как выглядела жизнь, как выглядела с птичьего полёта?
Покуда снег, как из небытия, кружит по незатейливым карнизам, рисуй о смерти, улица моя, а ты, о птица, вскрикивай о жизни.
Вот я иду, а где-то ты летишь, уже не слыша сетований наших. Вот я живу, а где-то ты кричишь и крыльями взволнованными машешь.
