La Salle D'attente

La mère et la fille

Toutes les deux se ressemblent étrangement. Quelque chose dans leur regard pénétrant peut mettre n'importe qui mal à l'aise. La mère surtout à les yeux perçants d'une lionne affamée, par le pouvoir et l'argent sans aucun doute.
Ses cheveux sont ceux d'une aristocrate, ses sourcils aussi, ses mains, ses ongles, ses jambes et même son menton. Et elle le sait pertinemment. Elle a une façon de rire qui pourrait franchement rivaliser avec une hyène. Le mépris s'y entend, tout comme une part de dégoût. Elle voit l'horreur partout sauf en elle même, ce qui fait d'elle une horreur sans précédent.
Sa fille est plus douce et moins hautaine. Elle a hérité des traits généreux et aimables de son père. Mais elle ne l'a pas connu car sa mère, trop orgueilleuse, à prétexté que sa fille méritait une meilleure éducation, et donc un meilleur père.
Crac.
Divorce.
Ses traits jeunes contrastent fortement avec la mine sévère et aigrie de sa mère. La méchanceté est tellement laide qu'elle imprime le visage de ceux qui la portent.

Elles parlent ensemble du voyage qu'elles vont faire en Afrique.
Un safari plus précisément.
Tout le monde est au courant de leur programme.
Elles partent en Août car la mère ne travaille pas.

- J'espère qu'il n'y aura pas d'araignées ! Glousse la fille.

La mère, de son rire effroyable rétorque :

- Non, pas dans l'hôtel que j'ai trouvé ma chérie.

La conversation continue sur le même rythme. Des phrases prononcées bien trop fortes entrecoupées de rires incessants.

La vie est injuste et le propre de ces gens est de le montrer ostensiblement.