Historias De Terror

El Deposito

Muchas veces las personas pasan por situaciones que hacen que su vida cambie completamente. Situaciones que hacen que todo lo que sabían y conocían hasta ahora como correcto, se den vuelta, den un giro repentino y su realidad se desmorone, creando así una nueva manera de ver las cosas.
Yo conozco muchas personas a las cuales les ha pasado esto, pero lo que no me esperaba era que algún día me sucediera a mí. Esta es mi historia, el impacto más profundo en mis días, un suceso que ocupará mis pesadillas hasta que algún día las garras de la muerte me acojan entre sombras, y me lleven a algún lugar desconocido por todo ser humano que habita sobre la Tierra.

Mi nombre es Joel, y tenía apenas unos doce años cuando todo esto ocurrió. Yo estaba de vacaciones en la casa de mis abuelos Marta y Pedro, que vivían en un pequeño campo alejado de la ciudad, en una zona rural muy peculiar debido a la presencia de un bosque enorme y vasto, que se extendía desde el borde de la carretera hasta las orillas de un río muy caudaloso, el cual solía desbordarse unas cinco o seis veces al año, debido a las lluvias torrenciales que se presentaban en verano.

No recuerdo muy bien la fecha, pero si no me equivoco estábamos a mediados de enero. Había sido un largo día para mí, y yo estaba exhausto despue's de una extensa jornada de actividades campestres. Esa mañana la habíamos aprovechado en su totalidad para hacer cosas que en nuestra ciudad no podríamos, como por ejemplo pescar, andar a caballo, recolectar de la huerta, alimentar a los animales del establo y, obviamente, hacer recorridos por el bosque de día.

Desde que yo era pequeño, siempre me había gustado estar en ese lugar, porque era mi escape de la tan pesada rutina de todos los días, sobre todo en vacaciones, cuando nos quedábamos allí

aproximadamente unas dos semanas de corrido.
Yo adoraba el campo, y desde siempre me había parecido un lugar maravilloso y genial, porque allí yo me sentía a gusto, entre toda la vida salvaje, por así decirlo, y porque me gustaba mucho jugar a que tenía aventuras de supervivencia. Con mis primos, el mayor, Juan, de diecise'is años, y Daniel, el más pequeño, de diez, siempre nos las arreglábamos para encontrar una nueva historia para jugar.

A veces a los piratas, exploradores, y tambie'n a los nativos. Pero el juego que más me gustaba era el que hacíamos sin falta el último día de esas dos semanas de descanso, el de los cazadores. ¿Y saben por que'? Porque en ese momento, nuestros abuelos nos daban a los tres un único rifle para compartir, con la condición de que tengamos cuidado, y de que les traigamos algo para almorzar al otro día, como una liebre, por ejemplo.

Para mí este era el mejor juego de todos, porque me hacía sentir como todo un superviviente, en busca de su alimento, acompañado solamente de sus dos compañeros de aventuras. Lo genial de esto era además que, no solamente salíamos solos, sino que lo hacíamos de noche, y luego de terminar, acampábamos a la

orilla del río o en algún lugar del bosque.
Ya al atardecer, como siempre, yo estaba muy emocionado. El único pensamiento que rondaba por mi cabeza era el de estar una noche en el bosque a la luz de la luna, como todo un hombre de riesgo. Mi abuela nos dio algunos bocadillos para el camino, insecticida y una cálida despedida, y mi abuelo nos entregó la carpa, algunas que otras cosas más, y lo más importante, el rifle. Salimos de la casa a eso de las siete de la tarde, cuando todavía había algo de luz, y nos dirigimos directamente al bosque.

Lo primero que hicimos allí fue decidir un lugar en donde establecer el campamento, que cada año era en una zona diferente. Pero eso sí. Nunca nos alejábamos demasiado de la casa. Nuestro límite eran unas vallas que indicaban el fin de la zona del bosque con claros, en donde se iniciaba la parte más espesa y profunda, la cual era demasiado peligrosa para entrar, además de muy difícil para abrirse paso debido a todos los arbustos, raíces y espinas del camino.