Poemas. Ana de la Tormenta

Amados otros

No soy yo quien escribe mientras corren bajo mis manos estos signos, es el fantasma adormecido de tu Ana que le dicta desvelos a mi nombre. Me pareció tan firme como una de mis letras, tan tempestuosa y frágil como nunca seré. Me vomitó un impúdico discurso y marché a probar suerte en otros sueños... Ana ya estaba allí, bailando sobre el sol la danza de sus triunfos. La habrías escrito aún después de muerta, la habría escrito yo después de viva, abrazando la felpa de la almohada, sonriendo desde el papel vacío... Ana siempre está allí.

ESTA TORMENTA

Dos mujeres, dos sueños extraviados.

Dos despertares de un querer confuso.

Dos mariposas para un inconcluso

final. Dos besos destrozados.

Dos a jugar sin flagelar el tiempo:

amor que no se va, querer presente.

Dos precisando el reto de una ausente,

dos entre «lo que tuve» y «lo que tengo».

Tus sonetos son cantos de tristeza

de quien pierde llorando una caricia

porque perder lo que se añora, pesa.

Nostálgicas y tristes tus canciones:

Catorce versos faltos de delicias

sobre los que avalar mis decisiones.

*****

ESTA ANA

Ana es el caos perfecto de lo desconocido,

es el signo vacío de la interrogación,

la respuesta inconclusa, el espacio perdido,

la frialdad austera de la crucifixión.

Ana es la puerta abierta, los postigos echados,

la vuelta de la hoja que no se leerá,

invierno que devuelve las hojas, otro arado

con surcos de una arena que el mar nos dejará.

Ana es otra, la otra, la que nunca me deja,

más honda que un recuerdo que no obedece reja

más que tú, que tu verso, que tu musa, que yo,

se salió de tu molde para caer al mío

donde al menos no vive con calculado frío,

porque acierto le falta, pero cólera no.

*****

ESTE DESCUBRIMIENTO

Destierro de espinitas contrahechas

tus palabras lanzadas al vacío,

ardiente evocación de un sueño frío,

roca la flor nacida en tu cosecha.