Я птица, что летать не может,
И всё из-за того,
Что бренный мир мне оперенье гложет,
И нет души давно.
Я камень, что лежит на дне,
Привязанна к петле.
И святец смотрит на меня
С печалью на лице.
Бывает, в лучик превращусь,
Но тучи налетят.
И биться в дверь железных душ
Нет смысла - это Ад...
Я тело без души, что умерло давно,
Но всё же есть надежда...
Хотя, уж всё одно:
Ведь тело лишь одежда,
Которая скрывает суть вещей,
Которая в уродов превращает души.
И мы не слышим голоса людей.
Всё из-за ярости, закладывающей уши...
И в бренности обычной жизни
Мы строим планы на века.
Но опадут слова, как листья,
И осень вечная придёт тогда.
